Troubles, lames qui déchirent & séparent l’épaisseur
presque absente de l’air, continent couvert de ciment mouillé,
continent des maisons modestes & des asiles, & les
arbres y dévorent tranquillement la lumière, comme partout, ce
continent où tant d’enthousiasmes furent inventés – le
soleil frisant partout, sur les ruines comme sur les routes
d’asphalte & d’huiles, l’épaisseur des huiles
suintant des métaux compressés, sur toutes sortes d’enfances
& des hymnes, soleil parmi ce même malheur – jugements
innombrables – les dents qui crissent sur l’architecture
subtile des prisons, les processions, les soumissions, les défilés
& les luttes – la guerre permanente qu’il faut continuer
par tous les moyens, les rues qui servent la distraction des
choses prochaines – les grands discours de l’angoisse, les
humiliations communes & le goût de veiller qui s’acquière
jeune – mâchonner l’insomnie – les nerfs au phosphore,
les veines barbelées & le sang plein de lames, les mythes
de mille tonnes – c’est le système des grandes fatigues –
les vies congestionnées qui ne font rien voir, les existences
essorées pour lesquelles l’exactitude ne peut pas suffire,
& le fleuve où ces deux là ont jeté si jeunes leurs
crachats brûlants & tant de bouteilles vidées – le
fleuve n’a rien retenu – lueurs qui déclinent malgré la
matérialité scintillante & velue, l’espoir d’un grand
éveil contagieux, le festin, l’os des images ou les rues, édifices
de mots & les champs d’os brisés & les reculs répétés
défont la trame des êtres les plus rares, aux plis difficiles
& chiffonnés, qui ont connu les torsions de ces rues &
qui ont vu les fins, écho qui se croyait victoire – solitudes
qui inclinent aux hébétudes lointaines, désordres chimiques
& pourritures, prenant conseil d’un immense silence – gémissements
sous les toits – mais la beauté est indécidable, & tous
les étonnements dont le vide est la condition : les
climats de ce crépuscule sont introuvables.
[…]
Les
grands récits sont équivoques – ce qui semble réel contre
ce qui est possible – où se fabrique & d’où se
colporte la parole multiple du salut, malgré les vies immenses
& imperceptibles agrandies jusqu’aux étoiles, & le
fracas des peuples inconnus – cette ambigüité des existences
contemplatives qui voudraient fuir les ambiguïtés terrestres,
les yeux mangés aux oiseaux sur l’arbre indifférent, éclaboussés
de soleils tournants & se comportant selon le vent – le
futur de cendre des yeux qui sèchent, clignotement des mouches,
les années de dressage qui font les automates, & les années
d’une étrange guerre pour entrevoir seulement les nudités
quelconques – les épilepsies brûlées d’insecte, la
porosité des règnes & les déterminations étranges,
l’impudence des enthousiasmes décrétés, qu’il faut subir
& leurs retours automatiques parmi les débris du
renoncement – les hiérarchies ne sont pas une consolation –
l’avant goût d’une extinction qui passe, ombres épousées
& cuites : qu’est-ce que le désir complexe d’une
humanité rudimentaire ?
[…]
Chaque
exil apporte sa part de tumulte. Rues mille fois conquises &
perdues, joies de pierre, nuit du métal tordu & de l’électricité,
l’hébétude d’une peste immense & les cadavres de
chiens gonflés de poison, le continent des fleuves, du verre
brisé & des rats, d’une bonne nouvelle – chacun des étourdissements
qu’il a fallu franchir, les visages fendus tordus d’étonnement
sauvage – les noms grattés sur les pierres, la malpropreté définitive,
conforts personnels de la plainte savoureuse & les chères
amertumes, la grande claudication des rues & les relents
menstruels & le sperme tus, mais les humiliations ont
empoisonné les modesties utiles & les ciels renversés des
chimies ne sont pas plus probants – des faims innombrables
parcourent le continent – alentours désaffectés, le
tranchant des sécheresses, figures, les opinions & leurs
effets – les nœuds coulants, la bouche d’ombre ou une étoile
éclaboussant la terre de sang & d’eau – & le matérialisme
n’a pas convaincu, & les intimités sont mortes du
saisissement des étrangetés, lueurs rouges des émeutes &
faces en friche – des armées sont en marche – les courages
inédits & l’énorme profit des réconforts, tous les
projets de futurs magnifiques, les emphases subjectives contre
le travail du miracle, malgré la menace indiscernable, les
agitations de chaque oubli, l’entaille de l’est, immense, la
grande aube à l’étendard inconnu : nous sommes le
continent !
[…]
Parfois rien ne bouge. La menace est immobile. Les creux
qui peuplent tout sont palpables & denses, redoutés. Le
soleil devient écœurant ; la pluie, au moins, vide un peu
les rues – c’est un ventre automatique. Car l’angle de la
réalité n’est jamais définitif. Les fenêtres capturent des
choses, visages d’eau froissée ou une crue proche – monde
renversant des arbres secoués – la magie morale n’est
d’aucun secours. C’est le supplice recommencé de la goutte
répétitive, la dissolution sans fin d’un impact qu’il
faudrait croire décisif, les yeux poisseux & la lenteur étroite
de chaque geste, le pullulement des mots qui ne sont que des
ordres, c’est la nostalgie d’un oubli qu’il faut taire,
car le temps est un crépitement de poudre – copeaux de brûlure
chimique sur les peaux – mais le moment vient toujours de
laisser là, pour rien, les amertumes idéales, la peau, les os
& l’entaille rouge, pour vivre d’éclairs & d’éclaircie,
de brumes – l’éveil n’est pas un choix – malgré les
cervelles fracassées d’électricité & les dents qui cèdent.
Car ces égarements parmi ce qui racle les os ne prouvent rien
– chaque chien perçoit les limites de ce qu’il doit défendre
– & les maladies ne témoigneront jamais qu’il y a
pourtant quelque chose à trouver. Envols nocturnes, chutes,
secousses ignorant jusqu’à la possibilité du jour, les lumières
rares doivent alors suffire – & se préparer longuement
pour le moment sans retour, parmi ce chaos des lenteurs, le
hasard des chocs qui dispersent & ramènent aux frémissements
impersonnels de la matière : ce qui se convertit sans
cesse n’aura jamais de définition. Ici le repos ne peut donc
être qu’en avant, les nerfs éclairés comme un sourire sans
peau, malgré le cercle des langues d’un vieux feu, la grimace
derrière les lambeaux – combustion des signes – la pluie
d’épines des légendes sur les os, équivoques & perfides
parmi un autre jour pourrissant, malgré les cervelles embrasées
par la paille incendiée – tentation ou révolte de la
perfection qui ne connaîtra que la défaite – présences de
fer – malgré les fenêtres fracassées & les fenêtres
insinuant des reflets inquiétants, des vomissures jusqu’aux
ciels vides – les figures de boue craquelée sont l’écrin
des pupilles agrandies, le lourd sommeil sans songe ne reviendra
pas – & malgré ces cliquetis d’épines qui agitent les
cellules : est-ce la proximité de cette mâchoire immense
qui fait mieux sentir la viande vivante ? De quelle vérité
ces dix mille détails fendus pourraient-ils être l’écho ?
Qui de la rive ou du fleuve fait l’autre ? La nuit les
choses ne nous connaissent pas.
[…]
Les
dérèglements plus ou moins méthodiques sont donc désormais
sans issue. Les poisons qui déferlent dans le creux qu’il
faut devenir ne permettent pas d’accéder à une réalité supérieure
ou cachée – le cosmos est sans double – même s’ils
nourrissent le soupçon salutaire : les heures creuses où
les épines fourmillent, les yeux liquides – ces poisons sont
opportunistes – fêlure tentée méticuleuse de cette béance
rude, se glisser dans le glissement d’eau, vers la ville –
poitrail ouvert – les minutes pointues où les morts,
semble-t-il, ne cessent de mourir, le paquet de viande électrique,
les poumons rougis d’eau lourde ! Toutes ces choses
renversées dans les ventres ne recouvriront pourtant jamais
rien : l’élan brut des humanités est une brutalité
automatique.
[…]
Des
circonstances s’enflent, enchevêtrées & inextricables,
des voix de grésil y cherchent l’os & le trouvent
quelquefois – soulagement de la fin des empires, & de ce
qui fut imaginé être un empire dans un empire – les flaques
de lumière visqueuse & le crépitement moite, l’ampleur
impersonnelle qui est le bord ultime de la mystique – &
c’est ici, paraît-il, qu’un autre a flanché, parmi des
livres inutilisables & des vérités impraticables,
n’ayant presque rien hérité & ne laissant que des dettes
– mais la confiance peut être une sévérité gracieuse. Car
chaque courtoisie est toujours étonnante, & les climats
n’en sont pas absents, & une promesse est tenue – sans
profondeur & sans surface, mondes de failles & de rivières,
abandons aux sommeils délicats, tâtonnements de proie &
l’étonnement d’une compréhension, dans la froideur sans
calcul, & cette froideur n’est pas l’intransigeance des
automates. Car ce qui est précieux en nous, & rare, ce ne
sont pas les crispations lamentables de ce qu’on croît être
soi, ces agenouillements de l’égoïsme, ces boursouflures de
l’importance personnelle. Aucun monument n’est innocent,
& nous avons des facultés pour lesquelles il n’y a plus
d’emploi, mais c’est parmi ce continent qu’il faut s’éveiller,
sans prétexte & sans égards, c’est ici qu’il faut
parcourir la simplicité première, c’est ici qu’il faut
savourer le don toujours renouvelé de la présence, l’astre
chaud ! & dans les failles des rues – ce lit sec du
continent – le bleu fendu fend nos crânes : si
l’exactitude est amère elle n’est pas sans beauté.
[…]
Cependant
certains enchantements ne reviendront pas. La bouche fendue par
l’oubli, naître proie, vies rétrécies essorées jusqu’à
l’énormité dévorante ! Pente délicate & douce,
bouillonnement des souffles : ciels mécaniques ! L’eau
d’incendie étouffe, le nœud indémêlable, automates aux
yeux jaunes, rues, cartes, & qui L’a sentie ne peut se
sentir ici qu’en exil, & mener une étrange guerre.
Fracture des cervelles électriques démangeaisons, le dénuement
organisé, menace crue jetée vie nue, le désir à l’os, géométries
de l’effort aligné : la mobilisation qu’il faut
totale, & les réputations surfaites de quelques cadavres !
[…]
Mais
l’épiphanie est irréprochable & impunie, malgré les
infortunes de l’acquiescement, les yeux de faïence, & le
grand corps est plus pénétré de clarté – ardeurs &
fatigues, la nuit sans perte – & voici la frugalité du
cosmos, voici l’éveil & le partage des forces, la
splendeur d’une des plus belles aubes des premiers temps de La
Terre : de quoi un monde pourrait-il être l’absence ?
mis
en ligne en juin 2011
-
dessin lrq
R
UES
- nous
veillons sur la sécheresse
- car
l’ancien monde s’en est allé
Un homme gras croit assumer quelques perversités qui ne
sont pas les siennes. Visiblement son costume coûteux le protège.
Les automobiles sont aux aguets. Chaque morale permet toutes les
logiques de concurrence, luttes mortes & meneurs, l’inconséquence
des artistes & les hommages intéressés. L’ombre boiteuse
de la haine, le désarroi des maîtres, une longue attente, défilé
des pénitences & des humiliations, l’impuissance des
massacres : il faut fuir & sourire. Le soupçon est
notre seule confiance. Les conventions ont le poids d’un vêtement,
souvenir des ruines, douleur des saccages, de ces gestes que
personne ne peut retenir, mais ni l’électricité ni les
incendies n’éclairent les nuits. Les sagesses manquent de
circonstance. Postures vitrifiées, aigreurs promises, lourdeurs
inévitables : ici les élégances ténues n’ont pas
l’avantage. Humour des chenils ! Les machines piétinent
les limites humaines, les étoiles se déploient & se
noient, sans assignation, également indifférentes à nos conquêtes
& à nos plénitudes, à nos morts & aux maladies de nos
esprits.
[…]
Les
haines communes ne peuvent produire que des tristesses communes.
Abstractions concrètes des idéologies, des croyances, ces
lueurs dérisoires pour des puérilités abreuvées de craintes :
qui les assume produit de tristes effets. Les chiens ne sont-ils
jamais fatigués ? L’excès donne le vertige, ses
obscurités sont-elles la promesse d’une autre clarté ?
[…]
Nervosisme
irritabilité prescriptions, meurtre sur ordonnance : les
mois passent sur ces états péremptoires & d’autres
angoisses. Façades de verre, doctrines, la brise printanière
de la réforme, & les bibliothèques sont convenues.
Politesse de chaque désolation, sirènes incompréhensibles, mécanique
des faces, les émeutes lointaines sont romantiques, usure
multiple. Casernes, blouses, néons, chaque catastrophe est
commentée. Soleils de chimie, chiens de la miséricorde, les
sourires de triomphe sont exsangues : chaque choix
s’impose.
[…]
Les
modernités trépassent. L’actuel jauge tout, c’est
l’antiseptique de la confusion. Douceurs de l’enlisement,
les ciels parcourus : il n’y a pas de lointains dans les
villes rectilignes. Quelque chose glisse & se faufile le
long des nuits, l’étonnement se gorge de terreurs, au fond
des chambres emplies de musique amplifiée, lueurs blanches
& frissons, profils courbés sous le poids des nuques, &
les intensités écarquillées. C’est un miracle troublant,
pourtant, une ville qu’un fleuve partage.
[…]
Pauvretés
rutilantes des lieux où il faudrait travailler, relégation
jusque dans les maisons, cages ! Seuls quelques incidents
rares & étonnants ont la saveur d’un éveil, creuset
d’autres lumières futures. Cœur froid, l’esprit brûlant,
lambeaux de peau craquelée, les sobriétés d’ici ne sont que
des rigueurs maladives. Le sommeil est cassé, nos mondes sont
fuyants, quelques miettes de vin sur les lèvres sont le seul
programme. La danse ne défait-elle pas les peuples ? Mais
les horreurs nous traversent à la lumière des lames, pour la
seule évidence d’une mystique singulière : le
brouillard électrique qui aiguise. La nuit n’est plus que ce
visage piétiné, la métaphysique des litres.
[…]
S’efforcer
de noter des sensations, malgré l’heure des complications, ne
plus confondre le noir qui s’étale & le ridicule qui est
réel : chacun est pour l’autre une évidence sans
perfection. Cette morsure épuise. Le grondement des foules est
exclusif, les rues sont insidieuses & sans entailles. Ce
printemps est pâle, & les chiens sont obèses.
[…]
Les
rues se vouent à des terreurs nouvelles. La rencontre est manquée.
Chaque lieu ici a le goût de ce qu’il faut quitter, d’une
concession perpétuelle. Il doit y avoir une méthode de
fracturer ces têtes ! Car leurs pitiés ne semblent être
que des dispositions hasardeuses, rien n’est vrai que les
horreurs premières. Le spectacle est automatique & la nuit
n’est pas étoilée. Les idolâtres sont étranges, tout est
collant ou trop lisse, impressions osseuses, & malgré les médiocrités
elles sont pleines d’une sauvagerie étonnante. Ventres !
Le goût perdu des figures ! Quels gestes pourraient démonter
le jour des automates ? L’horreur est urbaine, le vide
est un vertige, la méthode double est unique. Le noir arbitre.
[…]
La
broussaille des esprits heurte plusieurs rigidités. Leur
simplicité est belle. La chair est bardée du chant, jeunesse
& initiation doivent passer, convenir sans plaire. Il y faut
le courage commun. Chaque rue produit un vocabulaire, des angles
& ses postures d’os, chaque désastre & ses divisions
produit un enseignement. Les savoirs inculqués d’autres
jeunesses moins sinistrées ne produisent que des certitudes.
[…]
La
maison commune n’est plus rien. Les tranchants de
l’individualisme commun sont sans bienveillance. Il n’y a
plus vraiment d’ordre, mais des transgressions qui
s’acclimatent. Aucun verrou n’est permanent, rien n’est
permanent, & d’autres singularités plus farouches sont
pour l’instant sans orgueil. Les visions de manganèse ne sont
pas la prémisse à ce qui croupit dans les écoles & les
musées : le grand oblique de l’abdomen !
[…]
Le
fatras des certitudes ne rend pas l’ennui moins poisseux. Le dégoût
est puissant. Leurs cervelles moites ! Les ventres croupis !
Des ombres glissent & elles sont fourbes, les haines ne
peuvent être qu’intrusives, promiscuités & tribunaux. La
pluie est étouffante. Paix de caserne, partout rôde la grimace
qui permet les massacres. Aucun siècle qui puisse apporter une
satisfaction. Ces rues grouillantes s’hérissent de crocs,
garrottent les corps innocents, paix des révoltes, & la
curiosité qui reste est pour le salut : les poisons !
[…]
Cette
conjonction est une chance ambiguë, mais la conversation est
presque morte. Les rues sont dures. Joyaux d’asphalte des
nuits de verre pilé, métal bouilli, nerfs emportés ! Il
n’y a pas d’autre manière de dissoudre les blocs de
l’ennui. Paix armée. Béton & ciment sec, brûlure des
anecdotes, partout l’accueil est minéral. Partout les hommes
vont par deux, mais le fleuve semble ignoré. Les destructions rêvées
ne laissent pas de trace ; panneaux gras & itinéraires
certifiés, ici l’ornière sèche, ailleurs l’impudence des
images. Climats des violences ou des mensonges bien nés, le
bonheur marchand : ces rues ne mènent pas plus loin. Les débauches
sont désamorcées.
[…]
Ambiances
sans mélange où sont déversées ces évidences : le
consensus des égalités décrétées, la sévérité des
logiques marchandes, les médiocrités sans pitié, les
satisfactions féroces ! Quelle parole pourrait brûler
sans se consumer ? Les rues rousses ! Les cerveaux
sucrés contre les nuits de givre !
[…]
Les
rues n’ont pas d’orientations hasardeuses. C’est un décor
de croûte durcie où les vies s’essorent. Il y a quelques
folklores climatisés. Elles ne connaissent rien des fatigues
& du repos nécessaire. Aspérités sans effluves, paroles
rares & industrielles, & ce qui reste est pour le
dressage des yeux. Quelques enfants sont alignés pour on se
sait quel départ, mais les allures d’innocence ne reviendront
pas. Hygiène policée, dureté sans finesse de néons,
abondance de tous les besoins insinués qui ne furent jamais des
désirs, chaque automate trouvera ici de quoi tenir son rôle
& son rang.
[…]
Le
fleuve ! Quelle est la nuit définitive qui ne laisse rien
derrière elle ? Quel est le point où l’on ne revient
plus sur ses pas ? Nous sommes l’écume d’une vague très
belle, au soleil, sur une plage de novembre. L’équilibre est
une entaille. Les époques ne s’éclairent qu’à peine les
unes les autres, & les climats sont incomparables. Les étrangetés
illégitimes préservent des familiarités exécrables. Il
faudrait que certaines fureurs s’éloignent, il faudrait que
la banalité soit un refuge, mais cela ne sera pas. La houle des
villes que les vents ne marquent pas. Comment vivre ?
Comment chevaucher les époques & les désastres, conquérir
les rues ? La menace ! Les meutes ! Le vide &
ses superbes ! Le frisson de l’intuition ! Mais
partout les tribunaux se dressent, la fourberie n’est pas plus
verte qu’autre chose. Lui sera toujours un enfant triste, étonné
de se voir abandonné après tant de méchancetés si sincères.
& la mort nous dépliera vers un envers qui n’est pas
& ne nous concerne en rien. Un futur qu’on saccage est
encore une certitude, malgré tout, & cette étrangeté illégitime
ne peut rien revendiquer. Ce sera toujours l’exil au pays de
l’éveil, & le millier d’années des oiseaux.
-
- veilleur dessin lrq
La
part ordinaire
- on
ne peut prendre position pour l’absence
-
on ne peut circonscrire le vide
- il
n’y a pas de fuite visible
La nuit est claire quand la fin est proche. Pour qui
semble voué à des troubles toujours nouveaux, un lit de pierre
est le seul repos. D’autres amusent leur jeunesse. L’égard
ne peut qu’être moindre pour nous qui ne sommes qu’une
expression amoureusement façonnée. & cela n’importe pas :
il faut se jeter avec courage dans les rangs de l’évolution
commune, & sans doute nous taire à notre tour.
[…]
Le mystère persiste malgré les rues électriques. Sa musique
est la source de toute sagesse future ! Des promesses sont
tenues ! Mais les discrétions s’imposent d’elles-mêmes,
car les foules sont terribles & nous ne savons pas nous
faire craindre.
[…]
Nos corps sont le creuset & la possibilité de
l’agencement d’un faisceau de sentiments. Le silence calme
semble être le pas & le sentier. Il n’y a pas
d’explication satisfaisante à cet autre état, il faut en
faire l’expérience, & en déduire l’enjeu d’une bonne
manière de vivre. De proche en proche il faut savourer la présence
sans nom & la ferveur
sans histoire. Personne n’attend de l’autre côté, car il
n’y a pas d’autre côté. Qui savoure les moments donnés,
l’éternité, & qui pose ces questions ? Qui
contemple la vie nue depuis ce lieu sans nom ? La vie déployée
nous rend insaisissables, loin des moyens intolérables &
des fins qu’il faudrait approuver : est-ce le
commencement d’un nouveau monde ? Les hirondelles se
rassemblent, & nous ne pourrons pas les retenir.
[…]
Une étrange guerre sévit dans le cœur de nos humanités.
Est-ce la crainte de la liberté libre & de la vie nue qui
nous livre à ces pentes amères ? Pourquoi ne pas délaisser
les poisons pour des routes qui ne soient pas des blessures ?
Le vide n’a ni dehors ni dedans, le noir y est chatoyant,
& les haines ne réchauffent pas. Les jugements sont d’un
monde que nous n’avons pas voulu, l’Histoire est son
cauchemar. Cependant l’aspiration à la joie n’est pas la
peur de la mort. Suffit-il de se savoir esclaves pour être
libres ? Non, & sans doute est-ce pour cela qu’il
faut parfois traverser des nuits molles & pluvieuses, pour
taquiner des perceptions affranchies. Il n’y a cependant
aucune porte à franchir, puisqu’il n’y a pas d’autre côté.
Il n’y a pas de prix à payer : des risques, des
fatigues, des blessures dont certaines font mal longtemps, mais
quelle nuit est anodine ? Les contemplations sont nécessairement
innocentes. Quel monde est-ce transformer que de perdre le goût
des lamentations ? Il faut se perdre sans ressentiment, car
les choses s’entassent, quand on habite un lieu trop
longtemps. Feu & lieu, singularités des corps que nous
sommes ! Ô mes bêtes, vos beaux aplombs ! La Terre
est rouge, & sa courbure amoureuse ! Est-ce l’allure
paradoxale d’un dernier geste ? Non ! C’est une tâche
dont il n’y a aucune fierté à tirer, ni prérogative. Nous
sommes Son étreinte, Son épiphanie ! Ô nos erreurs, nos
manquements, nos chutes ! Ô nos faiblesses systématiques !
Les échecs sincères ne valent-ils pas mieux que toutes les
gentillesses policières ? Nous ne valons pas mieux que le
reste, ni moins, mais qu’avons-nous à voir avec ces peuples
dont nous ne partagerons pas les lendemains ? Que
sommes-nous, entre l’élan d’une naissance hasardeuse &
la mort si sûre, & qui pose cette question ? L’eau
est liquide, parmi les étoiles, si rare ; l’éternité
n’est pas charitable.
*
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Association le Rien Quotidien
le blog est ici
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