Murièle Modély



poèmes

Aujourd'hui je descends dans la rue

Il faut bien travailler

Le trottoir est mouillé

Et devant mes yeux pris

Il pleut

Le ciel écrit en morse

Le jour faux qui s'amorce

point tiret point tiret

Il faut bien travailler

/

Je marche à deux à l'heure

Je suis la fille lente

à la langue pointue

Un claquement aigu

qui décrypte l'averse

point tiret

point tiret

Le mot FEINDRE, et après ?

ill. Bruce Clark

Eh ! Je ne suis pas seule

Mais oui ! Regarde

la foule qui déboule

Cette morve qui coule du haut

des escaliers aux portes du métro

point

tiret

point

Le mouvement qui baise

dans sa chute sans fin

/

Dans la rue, sous la pluie

Il y a ces parapluies

où chacun crée son monde

où chacun fait semblant

Dans la rue, sous la pluie

Il y a les mots qui tombent

L'encre noire du ciel

au sol illisible

tiret

tiret

Il n'y a que le poing

pour déchirer la nuit

mis en ligne en mai 2012

Elle a bien répété

Elle a bien répété

le rire de gorge

le bout de langue

le regard frais

Elle a bien répété

Elle est de passage, assise jambes croisées, dos arqué, sur le canapé. Elle boit une bière.

Elle porte un tee-shirt à paillettes, on voit sa chair. Elle a de gros seins, un piercing, petit strass en forme d’étoile.

J’ai du mal à croire qu’elle a vingt ans : elle en paraît encore seize. A cause sans doute de sa bouche charnue, ourlée comme celle d’un poupon de cellulose.

Je la regarde.

Elle tient son fils sur ses genoux, un gamin de dix mois qui ne lui ressemble pas.

Elle me raconte.

Sa vie. La journée à chercher un boulot, le soir un père pour son gosse. Elle rit, rectifie. Faut pas croire, elle cherche aussi le grand amour... enfin l’amour, car même s’il est petit, elle le prendra. En attendant elle est ouverte à ce qui vient, la maison, la bagnole, le type dedans.

A chaque fin de phrase, elle glousse en haussant les épaules. Un drôle de tic qui lui reste de nos années d’enfance. Lorsque je faisais la maîtresse à la voix docte, lorsqu’elle faisait semblant d’être l’élève. Je m’agaçais, elle poussait des cris de souris, en secouant la tête.

Je la regarde. Il ne m’est pas facile de faire coïncider, la gosse impertinente aux cheveux bouclés avec cette jeune femme.

Je juge, j’ai toujours fait ça. Elle prête le flanc, elle a toujours fait ça.

Elle me raconte la province, les soirées du samedi soir, où une fille comme elle, normalement, n’est jamais invitée. Pas assez classe, pas assez smart. Elle glousse encore. A cause de la bagnole.

Elle est avec des filles brunes ou blondes, ou elle est seule. A la table d’hommes mûrs ou presque. Je fais un geste, elle se redresse. Trente, quarante ans quoi, et je fais pas la pute.

L’enfant glisse entre ses jambes. Il joue avec la capsule de la bouteille qui a roulé sous la table.

Elle cherche juste à vivre des choses intéressantes.

Mieux. Plus.

Une fois, on lui a même présenté un juge. Mais il était vieux, et il sentait mauvais. Elle rigole, un juge de pets.

photo Nan Goldin 1996 Amanda

Dans ce genre de soirées, elle croise surtout des docteurs, des généralistes, ou des fonctionnaires. Elle me rappelle que papa la voyait mariée à un avocat. Elle me fait un clin d’oeil, qui sait tout est encore possible. Faut juste être là, au bon moment, sur le bon tabouret, dans le bon club. Elle explique. Elle a bien répété. Le rire, la danse, l’écoute. Important l’écoute, quand on n’a rien a dire.

Quand elle ne sait pas, elle rit. Ou elle boit. Faire sonner le cristal, c’est ça qui compte. Les pampilles dans la gorge, ou le verre. Faut que ça vibre.

Elle rit, me presse la main, me remercie de garder son gamin. Je sens son odeur de petit lait mélangé à du fauve. Elle sait que ce soir, ici, quelque chose va arriver. Elle n’a pas peur. Ses joues sont rouges. Je regarde son plaisir ruisseler par vagues dans mon appartement, sur mon canapé, sur mon peignoir usé et l’incompréhensible envie.

elle a bien répété

le rire de gorge

les dents de perles

la langue coquine

le gloss

le fond de teint

l’oeil mutin

elle a bien répété

elle sera seule

ils seront cinq

ou vingt

les babines

luisantes

les membres

puissants

ils seront cinq ou vingt

au dîner de

con

ils arracheront sa robe

ils lacèreront sa peau

ils déchireront ses seins

ils mâcheront ses reins

ils creuseront sa moelle

au bout de la nuit

sur le tapis

un minuscule tas

d’os

ils en mettront deux

à tinter dans un verre pour boire leur cointreau

mis en ligne en mars 2012

Sur la place

ill. X
En passant au milieu
de la place tu vois
la manifestation

le groupe est
clairsemé
il fait chaud
il fait beau

et si tu
n'avais
pas
toutes
ces
choses
à faire
régler
secouer
du bout
des pieds

sûr que tu
serais toi
aussi au
milieu
de la place

à bronzer
protester
contester
pour la forme

si tu
n'étais pas
si seul
occupé
fatigué

(tu rayes
dans ta tête
les mentions
inutiles)

tu traces
vite
vite

du coup

tu ne vois pas
la blonde
blonde

ministre
comédienne
jet-setteuse
mannequin
ou chanteuse

qui dilate
son capital
sympathie
la langue
en mouvement
sur croupes

tu
ignores la raison
de cet attroupement
et d'ailleurs tu t'en fous
chaque jour sur la place
on s'arrête et on feule

toi tu bouges
pour éviter
que la pluie
ne te fende

alors
la cause
la blonde
son cul
la baise
le fric
la merde
qui tombent dru
tu t'en fous

tu passes

*

tu ricanes
tu ne comprends rien à
rien
tu hurles avec les chiens
tu dis blanc tu dis noir
tu branles de la tête

tu regardes le monde
se faire et se défaire
au rythme d'une main
qui paluche son sguègue

et après qu'il ait joui ?

*

tu fumes une cigarette
allongé sur le lit

Alors heureux ?

mise en ligne septembre 2011

oOoOo

Sur la route

ça bruisse ça vocifère
ça freine ça accélère
je marche

ça viole ça énuclée
ça gifle ça éviscère
je borne

regard ici
regard par là
à droite à gauche
fatras vacarme
ça plombe

tant pis
je fends

la mer

*

ill.X

ce ne sont pas des acouphènes
non, c'est juste la marée

les vagues qui clapotent
en cadence dans mon crâne

tu causes tu causes
le monde va mal
les tâches concassent
les rêves obèrent
l'amer l'amer

mais les galets tapent
dur contre mes os
je deviens sourde

ça craque
dedans
dehors

sous l'eau

*

puis soudain
refaisant
surface
mon oeil
s'accroche
aux corps
qui flottent

une noire altière
beauté ébène
en robe wax

une fillette maigre
mains plaquées sur
un rire flou

une femme voilée
aux yeux bleus nuit
qui me sourit

*

à gauche à droite
mon corps en vrac

lente dérive
brûlante fièvre

tremblement d'eau
dans les égouts

tourbillon bref
peau contre peau

mise en ligne septembre 2011

oOoOo

bio/biblio

Née en 1971 à Saint Denis, île de la Réunion .

A Toulouse depuis un certain nombre d'années, y travaille en bibliothèque jeunesse.

Lit des trucs pour enfants, écrit des trucs pour les grands, d'abord en dilettante, puis en continu. A cause/grâce (?) à son blog, L'oeil bande... (avant le sexe et blablabla, relire Nougé, et aussi Emmanuel Laugier -voilà pour le nom du blog).

Propose ses écrits à différentes revues et sites, Microbe, Traction Brabant, Ecrits Vains, FPDV, L'autobus.

Se prend aussi pour quelqu'un d'autre sur les planches (théâtre en amateur).

S'investit parfois dans des projets fous bibliothéconomiques (communication pour la bibliothèque de Toulouse par exemple -voilà pour la photo).

Manque de constance, mais s'échine à écrire, essentiellement de la poésie.

oOoOo