@
illustrations de jmc :"Volute de fumée jaune-orange dans un ciel froid gris-bleu"
et son négatif
****
Pouvoir
arroser la mêlée !
aux
emmerdeurs
Etre
un goéland
au-dessus
de
l’âme
ailée
-
et chier dessus !
Risible
cerise sur le gâte-sauce,
queue-rise,
oui ! car, sous la queue
du
goéland, ça fui-fuite, et il aime à
blanchir
/ et non à
roser /
tout ce qu’il survole,
sans
crier gare ! ni timber ! ni chaud devant !
sur-plombant
les salauds, politiciens
véreux,
journalistes zaux zordres
(zozos !),
PDG cyniques et
repus,
juges et flics bour-
reaux,
militaires tortionnaires,
intégristes
intégraux…
le
goéland se contente
de
chier dessus.
Ah,
pouvoir
être
un goéland,
prendre
de l’altitude et
CHIER
DESSUS !
***
Moins
d’Etat et plus de Liban
i.
m. Proudhon
Afghanes
photo jlmi
Et les Tali-
bans
bandent mou
« -
Faut lapider,
faut
trucider,
martyriser… »
pour
espérer
voir
se dresser
leur
petit bout ?
Et
les Tali-
bans,
de dieu fous,
haïssent
l’homme,
lapident
femmes,
restent
entre eux,
bubons
barbus,
n’aiment
que poils…
rougis
– au poêle ?
Les
laids Tali-
bans,
au nom du
pervers
de gris,
pervers
de terre,
appliquent,
lâches,
la
charia
qui
les cadavres
charrie
– HA !
A
bas les Ta-
tas…
les bandits !
Leur
doctrine est
alambiquée :
l’état…
Liban…
guerres
civiles…
« à
la » con – Sont
bêtes
si viles !
Attila,
bande
de
sous-incultes,
était
hun / con-
traint,
fut vaincu /
et
non le con-
seiller
d’un (t)Sar…
En
résumé :
ni
dieu ni maître !
*****
L’orti-sculpteur
Croyant ainsi trouver, avec certitude, « chaussure à son pied »,
elle avait épousé un cordonnier. Il sentait fort la colle et avait le cuir
tanné. Elle était encore jeune. Innocente. Olfactive. Epidermique.
Mais, elle déchanta bien tôt, se rendant
compte que certains proverbes, sans être d’une rigueur scientifique inébranlable,
peuvent, parfois, se vérifier. Ainsi, pour elle, aucun doute : « Les
cordonniers sont (toujours) les plus mal chaussés ! »
Après seulement quelques mois, la pauvre enfant traînait des pieds.
Sans
en rien dire à son mari (à qui, pensa-t-elle, cela ferait les pieds !),
Madame prit un amant. Mais pas n’importe lequel : un horticulteur. Il
avait su l’émouvoir en jurant que, avec lui, elle aurait – garanti sur
facture – « les doigts de pieds en bouquet de violettes » plus
souvent qu’à son tour.
Or, beau parleur, il craignait le mari (son
meilleur ami) qui l’épiait. Il fit donc, assez vite, le sourd
orteil… Elle, de son côté, le voyant se faner à vue d’œil, ne couchait
plus avec son Vincent Bon (pseudonyme que s’était choisi lui-même, et non
sans finesse, le fleuriste) que pour faire une fleur à cet [ascète]
horticulteur…
Les
10 fils d'Harry Hahn ( ou l'art dévoilé du cocon)
illustr.
jmc
A peine un an s’était écoulé qu’elle finit par se lacet de
son cordonnier de mari, qui, bien qu’il fut en outre serrurier, avait, depuis
belle lurette, perdu la clé pour ouvrir à sa Dame les portes du Paradis…
Bref : ils divorcèrent, ne faisant plus la paire, pieds et chaussures dépareillés.
Aujourd’hui, après moult décevantes aventures « à ras des pâquerettes »,
toujours soucieuse de ses plantes et de ses orteils, Marguerite (appelons-la
ainsi, par commodité) se marie en secondes noces avec M. Thomas Laisse, pédicure.
Elle l’a bien en mains, Laisse. D’ailleurs, Thomas va (cette fois, c’est
promis, juré !) lui assurer au débotté un pied géant à chacune de
leurs parties de jambes en l’air : TL / ML – et vice-versa.
Ce qui tombe à pic, car, après un passage avide,
cette croqueuse d’hommes at home, comme elle aime à se qualifier, a
Laisse dans la peau. Et lui, fétichiste sur les bords, ah… Laisse Thomas
– dans les talons ! (aiguilles)
*****
L'alignement
Aimez
anse, êtres…
I
aux archéologues, demain tenant
Le temps, grain après grain,sablier géant, fort secoué dans la tempête, ensevelit tout :du plus petit au plus grand.Impitoyable
enversles archéologues du futur proche qui,armés de leur seule infiniepatience / mélange de courageet d’abnégation / ne re-trouveront de nos chagrins (ou grains)qu’un bout d’os – maxillaire ou fée mûre
– une esquille à rongerou, d’une poire, quele pépin desséché de notreAmour ; l’ombre / qu’une lettre, qu’un A cahin-cahaqu’un 1, qu’Incadont ils feront grand casou non…Car làne
trouverontque le A penché, coulant et croulantd’un Alphabet perdu, inconnu, in-déchiffrable…Petit A
majuscule,tas
de sableA hisséde la fin / du débutd’un rébus illisible sans butridicule /Souhaitons aux éminents chercheurs, perdus en con-jectures, bien du plaisir !
Otto
Trou homme de boue (
statue-menhir Tavera Corse)illustration
de JMC
Homme
– eh, zancêtres !
II
[Entre Tigre et Euphrate (à là, pis… nous)]Vous viviez, il n’y a pas moinsd’un million d’années, voire deuxHomme
– eh, zancêtres !Vous erriez d’oasis en monts, devaux en vallées, nomades, avalés…/ Homme – eh, zancêtres /avalés par le mange-tout,le mange temps, le mangespace,homme et zancêtres !Aujourd’hui des archéologuespéniblement fouillent le soloù vous vécûtes / oh, mais, zancêtres /Connûtes-vous le subjonctif ?Fîtes-vous l’amour sans y croire ?Abritâtes-vous, tel serpent(homme, eh ! zancêtres…)en votre sein velu la va-nité d’être immortels, voire éter-nels…
Homme, eh, zancêtres ?Vous foulâtes, bien avant nous,cette terre, imbibée déjàde votre sang - ô mes aïeux ! -de votre sang et puis du nôtre,depuis cent, mille ou deux millions d’ans que tournicotons en rondà nous
demander d’où venons / Y êtes-vous ? / et où allons – où mourrons-nous ?A guerroyer à tour de bras, géno-tru-cidant sans sourciller, éperdus
de brutalité, nous creusons un microsillon dans le giron de notre Terre :foutu mystère – ô mes ancêtres !Vous qui ne laissâtes ni peaux,ni os – ni rien – ni poésie…
Ah,
mes ancêtres !
III
De
ce qu’on nomme, de nos jours,
paléolithique
/ à beaucoup près – histoire /
que
sait-on ?
–
de l’ère magdalénienne
pleurant
sa madeleine et des traces, tablettes
comme
au temps de puzzles à jamais émiettés,
enfouis,
éparpillés ou volatilisés…
Du
peu que nous savons de nous-mêmes, d’hier,
de
nos proches ancêtres
[n’étant
que roturiers sans dynastie ni arbre
généalogique
remontant aux croisades]
–
de sous la roche, là, l’art hochet se décèle :
n’étaient-ils
point si las des montures sans selle ?
Les
animaux rodaient encore,
sauvages,
inapprivoisés ;
ça
grouillait sous les toiles
de
tentes à tous vents
chahutées
/ chats-huants ?
Pas
de cahute alors, plus que fétus de paille,
les
corps mal enterrés attiraient charognards.
La
vie, au jour le jour, s’allongeait sur les murs
rocheux,
ombre portée, fumée, moins que buée…
Ô
la déesse-mère !
*
* *
Et
l’on crevait, c’est sûr, plus souvent qu’à son tour,
pet
de travers, en couches…
Bébés,
proies des vautours, enjeux de quel vaudou ?
élevés
à la dure – ah, survivre
à vent /
TOUT…
* * *
Me
voici, descendant de vos trous
d’eaux,
marais, encoignures, toun-
dras,
steppes ou taïgas…
Me
voilà, calcinant du manufacturé
tabac,
herbe à Nicot, (h)au(t) fourneau culotté !
Suis-je-t-il
assez niais ? – vouloir remémorer –
ce
que n’aie pu connaître, que ne saurais ça-voir…
J’étions,
avant que d’être, un mort-pion en gésine ;
et
serions, certains soirs, quelques os dispersés
………………………………………………………………………...
Bah,
dans 12 000 ans, des paléontologues
(ère
post-nucléaire)
scrutant ce qu’il en reste-
ra,
verront-ils dans tel vers / ou l’autre /
un
épi-
logue ?
–
NON, car tous noms s’effacent
– anonyme jet nie ! seul
subsiste
l’in–OUI… ?
février
2008 - mai 2009
*****
De
7 à 6, il est moins une !
pour
Ludovic Kaspar
etPascal Ulrich
MERAIRTERRE
crotte
de nez roulée (par quel dieu facétieux ?),mouchée dans le ciel, à perte
d’horizon………………................
TERREMERAIR
téméraire
et vain mystère, où tous errent / ou tout serre ;de vague à l’âme en lame de fond, chacun/chacune
grain / égrène sa poussière, ballotté/e par ses démons ou
…………………………...... dopé/e, car « C’est
si bon ! »Tous autant / toussotant… pleins d’ambitions, ouvidesd’illusions – c’est du pareil au même / homme, et
m… !
AIRMERTERRE
sans
père (espère, prospère…) ni repères, on s’y perd…Sursitaires sur Cythère. Tout ça taire ? Tous
s’atterrent ! se
rêvent au 7ème ciel perpétuel
……………………….Tous os-stères, sûrs-nus- MER-AIR,dégustent
une vie entière, jusqu’à leur dernière bière…………………….
…
6 pieds sousTERRE…
ou bien, cendres éparpillées, s’envolent / s’envoient en
l’air, puis retombent, amers, sombrent en
mer……………………..........................
***
In-con-science
populaire
A C. (aux Palestiniens interdits
de territoires non occupés)
La
gueule des futurs énarques, des Normaliens ( ?)
Super-rieurs ( !)
face
à face avec qui les narguent : Robin – sans flèche ou
arc – crieurs !
Chômeurs
interpellant l’élite (des cons posés) d’une Nation
qui
les méprise et périclite en son autosatisfaction ;
sans
abri mettant au défi les profs et les cadres en herbe :
« -
Sortez des bouquins, des amphis, soyez solidaires, quoi, merde ! »
Or,
le presque administrateur, la bientôt Dame patronnesse
éconduisent
ces rouspéteurs d’un ton sec, mais non sans finesse…
Et
ceux qui n’ont plus rien admirent (à leur cœur défendant)
ces chefs
arrogants,
qui jamais n’admirent qu’on leur rogne un poil de bénef.
C’est
ainsi que les dynasties se perpétuent. Quelques élus
s’empiffrent- coupant l’appétit de millions, de milliards
d’exclus…
Les
naïfs demandent : « Pardon, mais ne peut-on
vraiment rien faire ? »
La
future élite répond : « Si. Tâchez de passer
l’hiver !
Nous
prendrons la tête d’affaires prospères – avec dévotion,
tandis
que vous prierez… »
L’enfer
n’est pas mieux pavé d’attentions !
* * *
Ose – inaliénable –
réclame ton dû,
et pas de cadeaux
!
au rêve, à l'utopie, à une Justice Indépendante...
Écrire à
profusion pour stopper l'effusion de sang due aux fusions
des
Multis – Et vomir, empêché de dormir par ces chefs qui
s'admirent
dans
des miroirs sans tain : Le Monde est leur butin, clés en
main, nos destins
trafiquent,
font du fric ! Ils dépècent l'Afrique – en rient, fort
euphoriques,
règnent sur l'hémisphère Sud, en hommes d'affaires pressés
de satisfaire
leurs
besoins immédiats, leur soif d'irrémédia-ble, bénie des médias
(à
leurs bottes). Vampires fortifiant leur Empire sur nos os,
qu'ils aspirent
jusqu'à
la moelle, empilent nos squelettes, s'épilent (atomique) –
jouent, pile
ou
face, notre sort pour prendre leur essor en usant du ressort,
de
l'action... qu'a la cote : Plus l'ouvrier chocotte, au régime
biscotte,
plus
le PDG biche, s'empiffre de brebis chaudes, sauce gribiche.
Plus
les profits augmentent plus les cartels démentent, attisant
la tourmente,
rognant
sur les salaires, délocalisant – l'ère est au job
ancillaire !
Précarité
à court terme, pour tous – la Cour des miracles, décou-
rageante,
bout, s'agite : Par millions les sans gîte et sans couverts
cogitent,
s'associent,
se regroupent, projettent vos déroutes : Pinault, printemps
redoute !
Les
exclus – mille excuses – ré-écrivent « J'accuse !»
sans avoir lu Bocuse
ou
Zola (c'est tout comme)... S'improvisant Dir. Com. chacun
revendique, homme,
le
Droit
inaliénable, face aux repus, notables... Droit
de vivre
– impensable
audace
! – et de pouvoir, rassasiés, debout, voire logés, soignés...
d'avoir
accès
aux bénéfices (vi-a leurs sacrifices) des méga-édifices
élevés
sur leur dos - chair à canon, tas d'os - leur Droit :
pas un « CADEAU »
!
***
« Nos
vœux les plus sincères ! »
à
un moment ou à un autre
quelque
part et même ailleurs
Qu’y
a-t-il de commun entre
une
chaudière hors d’haleine
&
un rétroviseur vandalisé ?
Bonne
question.
Déçus :
des sous !
Mauvaise
pioche.
Au
moins autant (sinon plus)
qu’entre
une sciatique
&
une gastro-entérite,
une
chienne enrhumée
&
une double tendinite,
un
déménagement privé
&
une pendaison publique,
un
appel SOS long / os court
&
un bel après-midi vert d’hiver…
Un
peu comme
des
faits divers avariés,
« le
changement dans la continuité »
ou
« la rupture tranquille » :
des
oxymores bien emballés,
une
fraction de seconde
entre
2008
&2009…
Le
temps d’un vote :
on
en reste sans voix,
jusqu’à
la prochaine chaîne,
jusqu’à
la prochaine fois…
Vos
nœuds les plus sains serrent !
Vide
– peigne culs
ou
vie
de peign’ zizi ?
***
Vieille
ireau
pastis « 51 »Vieillir,
c’est renoncer : 3 poils sur le caillou,bandant
mou, âge noue… hou ! hou !Vieillir,
c’est se savoir dé-fi-ni-ti-ve-mentcon /
damné ! dents jaunies, déchaussées,pauvre
pomme, ridée… eh ! eh !Vieillir,
c’est ressasser 1 passé dépassé,le
dos en marmelade ; c’est aller (c’est taler / s’étaler),
sans trop d’allant, à petits pas comptés,vers
la mort qui s’ennuie au fin fond de sa nuit… hi !
hi ! réclame 1 camarade / 2 jeux, 1 compagnon,
une offrande, 1 otage…pour
jouer aux osselets zou échecs, à marelle,pour
payer son tribut, être 2 son côté, enfin,
pour
rire
en elle – car la mort est le but... uh, hu !Elle
piaffe, impatiente, insatiable…Quoi
de plus nature elle ?Vieillir,
c’est se laisser rogner le bec, les ongles,lâcher
la proie pour l’ombre,faire
des concessions au néant qui grappille une
seconde ici ou 1 court ré-cit là ;
ah,
ah !
Vieillir
– ô mécréant – c’est se mettre à dos l’art du
paraître, avant que disparaître, après un bref crochet
par l’arthrose et la sinistrose, par l’arthrite et
lard qui sait frite ou par l’artériosclérose… Etant
donné qu’en fin de vie tout n’est point rose, et
seule mort OSE !
[20/08/2008,
texte pagaie où jeu rame… à contre-drame ?
- après une nuit
à suer, ronfler, cauchemarder]
***
Soupault
serpente en silence
illustrations
de l'auteur
Ecrasé
par deux ombres gigantesques, déformées à outrance.
Ecrasé
par de sombres méga lots, trop gonflés pour ne pas prendre toute la place :
l’AB *, devenu Pape et le pré LA **, resté fidèle au « mentir vrai »
du réalisme socialiste, serre yeux comme… un pape !
Ecrasé,
vraiment ? – Non : mal placé dans les ordres tant alphabétique que
canonique, Soupault serpente en silence. Fantôme parmi ombres et zombies.
Sssssssss…
* André Breton et ** Louis Aragon furent, avec
Soupault, les premiers surréalistes. Dès 1917, tous trois se lient avec
Apollinaire. Ensemble, ils créent la revue Littérature (1919). Soupault
impulse et écrit l’essentiel des champs magnétiques (1920), premier livre
surréaliste (co-auteur : Breton [manière de démontrer que, moi aussi, je
peux utiliser les méthodes qu’emploient celles et ceux visés dans ces pages !]).
Tous
ses poèmes, et ceux de Blake, de Lautréamont, de Rimbaud, d’Apollinaire, de
Cendrars, de Reverdy… de beaucoup d’autres, tous les poèmes s’agitent,
sifflent, s’insinuent, ont du souffle.
Ces
poèmes envahissent ses yeux immenses, comme autant de larmes qui n’en
finiraient pas de ne pas sécher, comme autant de blessures qui refuseraient de
cicatriser.
MAIS
ses poèmes sont AUSSI de grands éclats de rire qu’il vous suffit de lire
pour les dégoupiller : ils font rire les enfants, les poètes de 17 ans,
les généreux, voire les généraux, les bouchers et les vitriers, les mémères
à chien-chiens comme les pin up, et même les curés – à l’exception des
gourous d’obédience post néo-surréaliste.
Ils
se dressent. Poèmes. Ils agressent les doctes docteurs ès lettres.
BeAu
triangle A-B (ou : deux sots – mais… sans base !)
Ils
reptent, ils progressent parmi les théories brrr ! tonnantes et autres préciosités
aragoniennes.
Poèmes
soûls – peaux de serpent, ils instillent un cordial poison réparateur dans
les rouages trafiqués des histoires littéraires trop bien calibrées.
Cent
de Sud soûl (poème)
« Sous-poèmes »,
longtemps méprisés – et leur auteur tour à tour envié, trahi, volé,
vilipendé – tout cela suit son cours, déborde du lit surréel au carré,
grossit le fleuve de la vie véritablement vélo-saute-homme-à-tics, galope à
Dada sur le dos de la mer pour en extraire tout le suc : c’est un vrai
plaisir –
un
régal, un bonheur – ses poèmes (ce n’est que justice) souffrent la
comparaison avec ceux qui les ont, un bref instant, éclipsés ; ils
s’ouvrent à vous, lecteurs/auditrices/lectrices/auditeurs, se donnent…
comme rarement poèmes se sont donnés !
Ils
s’en donnent à cœur joie – et le « raté », leur auteur n’a
plus lieu de se sentir écrasé par ses ex partenaires de lit(térature), qui
ont tiré toute la couverture médiatique à eux :
« La
lumière ne se fait que sur les tombes » Ferré ? – voici notre ami
Soupault regonflé, A Bloc ! la loi du silence brisée, et A., B., loques,
pléiadisés *** :
le
fantôme de mon compain Philippe vient les chatouiller – aux pieds ! /couchés ! –le
fantôme, léger, se tient debout.
•Ecrasez !
****
***
Soupault, à l’œuvre tant qualitativement que quantitativement importante,est le seul écrivain de sa génération introuvable sur
papier-bible. On trouve Aragon, Artaud, Bataille, Breton, Char, Cocteau, Desnos,
Eluard, Gracq, Leiris, Michaux, Ponge, Prévert, Queneau… mais – allez
savoir pourquoi ? – a été escamoté le co-fondateur d’un des
mouvements artistiques les plus importants de l’Histoire de l’Art, HA !
Exit l’auteur du Nègre, le découvreur de Dubout, Ionesco, Lurçat… le
grand reporter, le poète de Georgia et de Message de l’île déserte…
l’ami de Max Ernst, Gide, Hikmet, Joyce, Larbaud, H. Mann, Masson, Pessoa,
Proust, Williams… Sans parler du résistant – comme bien peu le furent –
torturé par les sbires de Vichy.
Doit-on
déplorer cette absence dans le catalogue Gallimard, section Pléiade ? Il
me paraît préférable de nous en réjouir !
****
Je vise ici précisément tous ceux qui – biographes partiaux, héritiers
incultes, historiens de l’art et cochons sans manières, thuriféraires de tel
ou telle – de mauvaise foi, se laissent aller à perpétuer les mensonges et
autres travestissements hagiographiques au profit de leurs idoles, lA. B.êtise
en tête !
Bibliographie
choisie :
·Philippe Soupault par H.-J. Dupuy, Seghers, Poètes
d’aujourd’hui,1957
·Vingt mille et un jour, entretiens avec Serge Fauchereau, Belfond, 1980
·Qui êtes-vous, Philippe Soupault ? Bernard Morlino, la manufacture,
1987
·Soupault voyageur magnétique par S. Fauchereau, Cercle d’art, 1989
·Philippe Soupault, le surréalisme et quelques amis, catalogue d’exposition-vente,
Ader, Musée du Montparnasse, 2007
***
Se laisser
pénétrer par l'après (histoire)
(& leçon de
philo quotidienne n°3872 bis)
à Jean-Louis
Millet
Ne rien
faire. Ne pas être. Ou à peine. Sans fonction. Souffle qui
passe.
Chaud. Froid. Se fondre. Saison. Au gré du
soleil. Doux.
D'août.
Faire corps. Rien. Faire corps avec le décor cosmique.....
S'enfouir.
Sans foncer. Fonder la paresse, allégé. La légitimer. Que
rien ne
paraisse. Hors mode. A contre-courant. Au fil de l'eau. Ne
rien.
Ni fer ni terre. Ni faire ni taire. Etre sans con-naître. N'avoir
Pas.
Plus. D'ambition. Glisser dans le végétal. V égéter.
Se griser
d'anima.
Libre. Bête auto-domptée. Sans désir,
espoir, naïveté
vanité,
but, illusion, paraître... rien d'autre que
l'orgueil étouffé
une
bonne fois, pour toute(s) f oi(s). En veilleuse.
En Art - mot nie.
Ni
croire ni douter. Ne. Né. Ne rien. Diffère. Riant fer mais, enfermé
dans le
cercle vertueux de l'exercice spirituel. Pur
esprit. Volant.
Planant.
Courant der. Inclus dans le cycle. Hop
! Cercle vis-cieux
Sir',
cul, l'air d'en avoir deux. Ne pas ETRE méga
giga gigot LOT
Rien.
Affaire inerte. Pro-tôt-type de l'anticapitaliste, pacifiste, anti
consumériste.
Cool. Zen. Fingers in the nose.
Doigts de pieds en
éventail.
En bouquet de violettes. Décontracté du gland.
Protozoaire.
Prime
ère. A peine, être / ah,
pénètre... moi, de tous tes atomes !
août 2008
***
Sale
à fiche (mal)
***
Mé-faits
d’armes
L’arbalète
a donné l’arbre à lettres.
Le
mot canon, on ne sait trop pourquoi, s’adjectivant, qualifie une pépé
bien roulée (selon les… canons de la beauté en vigueur)
qui dit 33, 22 ou 69, selon qu’elle s’adresse à un armurier ou à son
docteur (nombre égal), qu’elle ré-clame la peau lisse (à corps et à cris),
ou qu’elle préfère une tout autre position à l’imposition des mains…
La
sarbacane a de fortes chances de bientôt pouvoir prétendre faire la
pige aux arbres à came.
Le
revolver est un drôle de pistolet.
La
grosse
Bertha a décidéde suivre un
régime amincissant, car, à l’instar du battement d’ailes d’un papillon,
lorsque cette baleine terrestre expectore, le séisme ainsi déclenché est tel
qu’il ferait passer les barrissements d’un éléphant atteint d’épilepsie
dans un magasin de porcelaines pour des éternuements de mouche aphone au beau
milieu d’un opéra de Wagner.
Le
lance-Pierre s’ennuie. Il n’en peut plus d’attendre qu’un lauréat
du concours Lépine daigne se pencher sur son désarroi et,
ingénieur génial, voire même simplement ingénieux, qu’il trouve enfin le
moyen qui permettra à coup sûr de lancer des Jacques, des Paul et Je-T’ai.
Le
tomahawk se languissait de son propriétaire décimé ou confiné tel un
dernier Mohican en un lieu de sauvegarde de l’espèce appelé « réserve ».
Si le génocide des « Indiens d’Amérique » (sic) n’est hélas !
pas réversible, que les mannes de leurs ancêtres se consolent : le
tomahawk
a été sauvé de justesse de l’oubli grâce à la diligence (ah, ah) des généreux
Généraux US qui ont eu la lumineuse idée de baptiser ainsi
un missile sol-air capable de vous scalper non plus un seul minable crâne mais
tout un territoire plus sûrement
que les ultra-violets solaires
sont à même de violer par tous les trous la couche d’ozone de notre vieille
boule planétaire…
Il
n’est pas jusque l’automobile qui, détournée de sa fonction première,
se révèle une arme efficace, voire – utilisée à bonnet sciant –
carrément meurtrière. Mais, si on affuble ce cercueil à roulettes du
patronyme d’un grand peintre : Picasso (pour ne pas le nommer),
alors, la désincarcération prend tout son sens, le style accidenté de l’œuvre
Guernica est enfin décrypté… et ça devient du GRAND ART !
jmc 2008
***
L'Etoile
jmc
2008
illustrations de l'auteur
********
Mort
raté(e)Mords, athée !
[à vousa-voue]
DevenirD’eux venir
S’extraireSexe traire
A
la matièreA lame, à tiers
S’arracheraunéantS’art hacher
ErronéHéros néErre au nez
A
la barbe du vieux *A
venir pour mieux
yrevenir
Et
moisirEmois, ires…
*
ce
Lui que des générations de naïfs appelèrent « dieu » et
(n’ayant d’yeux
que pour eux-mêmes) firent à leur image : assoupirepus-vieuxbarbugâteux
ill
jlmi
ill.
jmc
@
@
