On
est en droit de s’interroger, même assis, voire à longer.
Ainsi, d’où viennent certains mots ? * Après quel tortueux périple,
empruntant quelque improbable ramification lexicale, et parti de
quelle racine ou de quel rejet, hors du nid familial retrouvons-nous
à l’heure H du jour J un ensemble de sons à l’orthographe aléatoire
et à la diérèse incertaine ?
Prenons
un exemple, pour commencer, nous mettre en bouche. Epluchons-le.
Faisons-le suer. Rissolons. Servons-nous : énergumène.
Dans quel idiolecte ne connaît-on pas vocable aussi dé qu’on
sert tant – à part chez Mallarmé, le bien nommé ?
Je
vous propose (laissez, laissez – ça me fait marrer) de vous narrer
ici, sans frais de port supplémentaire, l’histoire, tant éloquente
qu’ Eddy Fiente. Le cousin germain par alliance d’Eddy, un dénommé
Ergu, naquit, vécu et mourut d’une humeur égale : le ton
rogue (il vint au monde en beuglant !), la bave aux lèvres
(idem), ruminant et expectorant des invectives dès le plus jeune âge.
L’air guttural qui zébrait l’éclair de ses yeux, toujours en éveil,
le fit détester de tous temps par ses congénères (les paix
refondateurs) qui, quand ils croisaient l’Ergu, peu coté, non
seulement changeaient de trottoir, mais, dès que ce dernier des
derniers avait tourné le dos, se demandaient entre eux et en
murmurant, car ils craignaient d’être entendu, redoutant quelques
représailles :
« Quelle
haine Ergu mène ?!? »
Foin
d’erguties,. Vous voilà donc éclairés. Suffit (parfois) de
demander.
*
sans parler des incertains
A
quel titre ? ( autoportrait
)
ill. jmc
II
Metz-Angkor ?
réclamez-vous. Je vais donc faire l’aller-retour, et serais à vous
dès après. Reprenons un autre exemple. Patibulaire. Epluchons-le,
etc. (cf. votre marchand habituel de livres culinaires).
Un
jour qu’il faisait très chaud, avec un soleil à étaler au couteau
– que n’aurait pas désavoué Van Gogh – alors qu’il n’y
avait rien d’autre à boire à 100 lieux à la ronde, sinon l’air,
tropical [qui donnerait, bien plus tard, son nom à une boisson
humide], un gus prénommé Patti *, perdu dans ce désert dépourvu
d’abreuvoir, ne fit ni une ni deux, car il avait trop soif !
Patti
pâtissait, bégayé-je, de l’absence de bar, brasserie, pub, voire
simple gargote, la glotte plus aride que la face d’un noble et néanmoins
croulant vieillard. Il l’avait. Pour pas se dessécher davantage en
ces contrées hostiles et sous ces cieux si peu hospitaliers, ne lui
restait plus qu’une solution. Et il dû s’y résoudre : Patti
bu l’air.
Et
depuis, quand il n’y a rien d’autre à faire, c’est devenu
proverbial.
Car
qui a bu boira. Patti par-ci.
Patati
par-là. Sans oublier Patata…
*
de la famille des Monkiki – ce qui explique que, d’où qu’il
arrive, quand on le voyait venir, on s’écrira : « C’est
Patti Monkiki ! »
promiscuité :
Sobre, Promis ne buvait que de l’eau. Parfois du thé. Mais, comme
cela nous arrive à tous, il eut, très jeune, hélas ! de
mauvaises fréquentations, notamment en effectuant son service
militaire, où il fut entouré de piliers de bar et autres adjudants
jamais tout à fait dessoûlés entre deux manœuvres. C’est lors de
l’une d’entre elles qu’il advint que le sieur Promis de Secuiter
se trouva embringué dans un pari stupide. Puisqu’il était sobre,
n’avait jamais bu une goutte d’alcool, une fois n’étant point
coutume, que risquait-il à y succomber en gouttant une petite goutte
de goutte de rien du tout ? Le pari fut scellé sous une
treille symbolique. Monsieur Promis de Secuiter leva son verre à une
ère nouvelle, car il devenait, du même coup (et à l’œil), un
homme. Il promit de se cuiter, rien qu’une fois, pour en mesurer
l’effet. Ce fut une réussite. Il roula sous la table à la troisième
gorgée, et souffrit d’une gueule de bois les jours suivants. Mémorable !
L’ère nouvelle ainsi annoncée ne déçut personne, Promis inclus.
Elle scella l’abolition de la Monarchie. Or, Promis, de noble
naissance, pour éviter d’être étêté, après cette révolution,
se vit contraint et forcé de laisser choir sa particule. Il se fondit
dans la masse (ou foule) et, devin (pour des questions de sang, té
?),
Promis
S’cuité.
mis en ligne mai 2012
Haïkus
d'hiver
ill. jlmi
Petite fourmi
perdue sous les mètres cubes
d’un blanc tatami
*
Bourgeons congelés
Sur la mer des stalagmites
cloutent nos sabots
*
Le froid s’insinue
Rompt les dérisoires digues
de laine : Chapeau
*
Un merle en crie et
ne sait où poser ses pattes
Glaçant février
*
La pelle résonne
fer peu fière en dure terre
Dépit saxifrage
mis en ligne en mars 2012
69
(mémoire
de Gaston Chaissac et
de son tableau « 689 »)
ill. Robert Doisneau
Soixante-neuf, c’est un drôle de n°,
c’est un
peu plus que 68, un peu moins que 70…
mais bien
davantage que ce z’héros de 07 !
69
c’est 2
cerises avec queue,
en tête à tête
et tête-bêche… qui tèt’ nt - aqueux !
69
c’est une
épingle de nourrice
(et aussi :
2 x 3 dizaines + 3 x 3 unités),
c’est de la
science-friction :
un mélange
d’humain et de maths !
69
c’est
« un et un font étroit »
et, plus fort
encore, pour les peintres, les calligraphes :
6 et 9
fondent en 8 (essayez !), deux petits zéros
font un tout,
lovés sens dessus-dessous !
69
c’est plus
que deux chiffres se mordant la queue
– qui du
yin, qui du yang ? –
ô
serpents interlopes !
69
dans toutes
les langues vivantes,
c’est du
bonheur plein les moustaches,
pour la
barbue comme pour l’éphèbe !
69
ça secoue
– ça se coud : plaie dans plaisir.
Que sautent
les bouchons !
pour un
bouche-à-bouche peu banal
qui ravit,
ravive hard heure et
tinte
puis éteint,
évanouit.
C’est l’étreinte
de quat’ reins,
un concerto
pour quatre mains, quatre bras :
Shiva,
Vishnou…
TANTRA
tentant : concupiscent !
69
c’est du
nectar pour l’ gars Bacchus
et ses
bacchantes,
du vin divin,
bref : c’est tout faire et laisser dire,
car, l’un
dans l’autre, hein,
69faut le faire !
C’est pas
racontable,
même avec un
dessin.
FAIS-LE,
fort, intense aimant,
et réciproquement
Un point .
C’est tout :
69 !
Là
même - ou art ?
pour
mon F. M. E. R. E.
chat-grain,
kiss heureux, pause *
« Joujou,
pipi, caca, dodo… » Charles Cros **
LU
- main ; souricière (l'humain - sourds ici errent)...
ill. jmc
C’est périlleux, ce métier. Hein, Stit ? Parfois,
ça vous remonte. La névrose affleure ! Cocktail corsé de
passé (pas simple) et de présent… condition-né, Djip, t’en
souvient-il ? Non. Joue, joue : ça vaut mieux…
On a beau se raisonner, policer, se dire « nevermore »
(ayant lu Baudelaire et Nerval). Ce n’est pas même nostalgie ;
mais, notre mémoire, toute en strates, nous colle au
cerveau, tel un vieux chewing-gum qui refuserait de sécher !
Toujours élastique, la mémoire. Elle s’étire nonchalamment du
passé (parfois lointain) au futur (proche), sans crier gare ;
docker, la mémoire débarque des cargaisons
d’impressions fugaces ou de traumatismes tenaces (qu’on
croyait/voulait/espérait… sublimés !). Elle décharge
tout à trac des senteurs, des visages mêlés, échanges,
regards, bien ou mal être ; des êtres qui perdent leurs
contours, pépient, pis, pis… Sont – ou nous semblent –
distordus par l’émotion rétrospective ; ô pâle est (hop,
Allais !) le chewing-gum ! Il colle au palais…
des glaces… déformantes ; et dire qu’il y a des
imposteurs (exemple : Pierre Perret, entendu voilà peu
pro-mouvant son nième bouquin de souvenirs !), des
mythomanes qui prétendent « se souvenir de TOUT dans les
moindres détails » ?!
Si tel était le cas, cas qu’a ? le chewing-gum, à
force de se voir ainsi sollicité… à l’infini… finirait,
oui, par lâcher, pour venir – boomerang rendu fou – nous
claquer le beignet, nous fouetter la truffe, bref : nous
clouer le bec. Et nous ne l’aurions pas volé !
La mémoire, plus ou moins contenue [dans nos rêves, nos stand-by],
nous déborde déjà ; alors, si on ne la con-tenait plus
du tout, sûr, elle nous engloutirait corps et biens,
Desnos ! Y aurait plus moyen de respirer. Ou de reprendre
souffle, simplement. D’exister au présent. Nous ne serions plus
que zombies rongés par des feux-follets eux-mêmes allumés par
nos mille et un fantômes… Notre mémoire, individuelle ET
collective (du conscient à l’inconscient, en passant par le
subconscient, merci, Freud !), serait pire encore que le Big
Brother d’Orwell : totalitaire, à l’extérieur
comme en nous-mêmes. Y aurait plus moyen de faire un pas, moins :
un millimètre de côté, vers un autre, très différent, une expérience
inouïe, une fragrance jamais humée, un éclat sans pareil plein
la vue, un avenir roboratif, le sauvetage en rétropédalage
(direction le XVIIIème !) du dernier dodu dodo…
Dès
lors, heur – mu par une mauvaise conscience perpétuelle –virerait fissa, bien avant l’aurore,
à
l’ horreur !
*
« Le bonheur… c’est du chagrin qui se repose » Léo
Ferré
La
petite flamme du briquet, au-dessus du fourneau, embrase le
tabac. Odeur de miel brûlé. Le cri d’un goéland perce, au
loin. Saluant le « lever » du jour. Notre
chienne a des soubresauts. Geint. Gémit. A quoi rêvent les
chiens, ou tout autre animal domestique ? Ont-ils,
dans leurs gênes, la mémoire des temps – révolus – où
ils se déplaçaient, sans entraves ni laisses, colliers, muselières…
au gré de leurs besoins vitaux / de leur instinct ?
Grogne, la chienne. Montre les dents, en dormant. Sourit-elle ?
Nous ne le saurons. Jamais. Le saurons-nous, un jour ? Les
mots zèbrent l’espace. Ailé spasme ; hèle tant !
Signifiant / signifié, ignifugé. Bipolaire. Trop primaire. Déprimant.
C’est trop chiant ! Manichéen. Le cerveau de nous
autres, mammifères préten-dument supérieurs, voire super
rieurs, n’est pas vacciné contre le feu des questions qui
nous consume à petit pas, en petit tas. S’entassent. Sans
rai. Ponce. S’enfonce… On boit la tasse. On méga CASSE.
Passe bécasse. Mot passant. Contes… On giga stresse.
On métastase. Ou Parkinson. Alzheimer, nouveaux dieux
post-modernes, post-mortem ! « Rodrigue, as-tu
du cœur ? » Les connexions se font. Puis
l’extinction des feux. Feux-follets. Beaux ou laids, tous sont
vieux ; toussons, vieux ! En puits, sens…
II
La
petite flamme du briquet, au-dessus du fourneau, s’éteint.
C’est un fait. Est-ce un drame ? S’éteint, si !
Incertain. C’est un fétu de paille. Un « destin ».
Y vais-je, hé – V G E ! Où, I V G ? G V Q.
J’ai vécu. Essentiel. Est-ce en ciel ? Enfer, mais…
enfermé dans ma peau. Poésie. Ai lu carne - revers
d’hyène ! Eh, Zig Otto, que choisis-tu :
V
G T = Vie sans fin, ou T G V = vis en fond ?
Viva
l’hure, enivrante. A boire la voie lactée par le nez, au goût
l’eau. Jusqu’à boire la tasse, « in vino veritas »
- et couler. S’écouler. S’écouter. (Se) saouler. S’y
noyer.
Pendues
à l’arbre de vie, les noix, toujours, quel que soit leur âge,
finissent par se faire gauler. Vaut mieux en rigoler.
Aléas jact’nt à l’Est. Où ? A l’Ouest !
oOoOo
Rose
Des Vents
(où
RenDez-Vous ?)
en
souvenir de Philippe Soupault
Rouge
à ongle ou à lèvre
Rouge
baiser
Leurre
où gèle noir
Le
rouget, le noie
Rha !
la belle étoile
Allah
bêle, et toi
le
label - noue art !
La
belle en rit, Beyle :
peau-rouge
ou pot noir ?
+
Beaucoup
de sang sur un fond d’ans
Beau
coup de sens / surin fondant
L’heur
où gémis
fait
nuit, fait noir,
il
fait nuit noire… *
happe, ah, ris !
Regards
aveugles embrouillés
silhouette
et profil imbriqués
L’horizon
a le dos voûté
les
vieux « déchets » sont retraités
*
Extraits de « Funèbre », poème de Soupault
(in Westwego)
illustration jmc " Ô vos leurres !
" (chasseur
Mohana, Pakistan)
Ere bêle… au temps ?
aux vins
chers (dix par rue)
Chère, ah ! chair
maraîchère,
marée chez Ré,
mâche air ;
ma rêche ère, en jachère !
Fat, coche, erre… ou
cochère ?
Amis du phacochère,
ébranlés au Kärcher,
nous cherrions en nos
chaires…
Nos nuits s’effilochèrent,
kif nos plaies, qu’ell’s
léchèrent,
zombies de Loir-et-Cher
ou bisons noirs,
pinschers…
Ma chair – cher art –
bêchèrent
tous les bêcheurs ;
cherchèrent
nos chants, léchant l’Escher:
des chercheurs asséchèrent
*
nos I D O… Peuchère !
L’amour – il s’en
fiche – erre…
El Che
grimpe
aux enchères :
la vie, chair d’homme
hache, est
re-belle, ô tant, Sacher!
* ah, c’est assez, cétacé
cher !
oOo
Ça
r’cause « HIT » (chance
« on »)
Serge
Wellens I. M.
En se levant, en se lavant,
un peu après l’autre…
ou avant,
de la peste ou du choléra,
dans la rue ou dans de
beaux draps,
sans y penser ou angoissé,
bien carrossé ou cabossé,
les pieds en l’air, la tête
en bas,
en kilt, en kimono, en
bas…
refrain : On
peut mourir! On va mourir !
On vit dans
l’insécurité !
Le gros
paysan *n’ peut souffrir
le petit…
qu’a qu’à l’imiter ! / bis
En tombant d’un p’tit escabeau
ou du haut du Pont
Mirabeau,
un pied dans la tombe, à
l’église,
après une erreur
d’analyse,
dans un attentat – petit
tas
de poussière – ou du
coryza,
en cours de route ou à
l’arrêt,
conçoit
ou con
ne soit pas prêt…
refrain : On
peut mourir ! On va mourir !
Vous parlez
d’une égalité !
Le riche
peut mêm’ pas s’offrir
plusieurs
vies, ni l’éternité ! / bis
Sous des décombres, sur un quai,
dans un rot, un pet, un
hoquet,
son billet composté ou
non,
fils de pute ou d’Agamemnon,
à la naissance ou
centenaire,
à Pékin, Paris, Buenos
Aires,
adulé – par tous – exécré,
en plein jour ou bien plus
discret…
refrain : On
peut mourir ! On peut crever !
Y a pas
assez de vidéos !
Mais, que
font les autorités ?
Faut réprimer
dès le berceau ! / bis
En se couchant ou poing levé,
poli, sage ou mal élevé,
sous la mer ou surnuméraire,
hors de prix ou bien son
contraire,
suicidaire ou plus résistant,
en s’abstenant ou en
votant,
d’overdose ou
d’anorexie,
dort tôt, Doc, si !
d’orthodontie…
refrain : On
va tous, à ce qu’il paraît,
calancher,
s’éteindre, périr !
Le spéculateur
à terre est !
Hé !
les fans, ça n’ vous fait bas rire ?
On va mourir… et puis pourrir,
qu’on soit
pour ou contre, qu’on gueule
à
l’injustice ou fass’ taire ire :
nos vies mâchées
la mort dégueule !
coda(murmurée
puis crescendo) :
Faudrait
deux flics pour un seul corps.
Créer une
brigade des morts.
Ou alors,
deux flics par rétro :
Vade
retro, mort, t’es de trop !
La
mort, criminelle hors-la loi,
s’rait
l’enn’mi public nomber one :
on la
poursuivrait sans pitié,
afin de la décapiter !
« -
A mort, la mort ! », crierait-on fort,
enfin
d’accord : « - La mort, à mort ! »On
instaurerait la chimique
castration
du mal endémique…
* Bauer (Alain) auf
Deutsch
oOOOo
Filiations
« Quand
les hommes vivront d’amour,
il
n’y aura plus de misère,
les
soldats seront troubadours
mais
nous, nous serons morts, mon frère ! »
Raymond Lévesque
Que
de tours et détours prennent les filiations –
trames
des Continents ; ces fils croisés sang mêlent.
Nous
« descendons » d’un métissage entre l’Asie et
l’Afrique,
entre
l’Espagne et la France, la France et l’Italie.
Nos
enfants, cousins germains, parlent franglais,
voyagent
en Inde ou au Pérou (ou : opèr’nt où ?)…
C’est un Mondeo
u v e r ttous
azimuts./.
Quand
est-ce que tomberont les ultimes frontières
entre
l’Inde et le Pakistan, Israël et la Palestine,
la
Turquie et le Kurdistan, entre le Nord et le Sud ?
Quand
serons-nous, enfin, tous frères ?
Morale
de l’histoire :
Si l’on enseignait mieux les langues et la géographie,
l’histoire et la philosophie, nul intégrisme religieux
n’aurait plus prise ; car « frères »
et sœurs, nous le
sommes TOUS / n’en déplaise aux « pères »
des églises /
et ce depuis des temps immémoriaux ; nous sommes
TOUS,
mes sœurs et frères, de la même et seule
espèce humaine. Sauf que ce SAVOIR s’est perdu,
lui qui fut à nos communs ancêtres si familier,
pourtant.
Il
est grand temps de nous réapproprier ce savoir essentiel,
afin
d’en faire bénéficier TOUTE l’humanité, sans exception.
oOo
Tout
est toujours art et… inventé
à
l’âme - à tiers
Des draps sèchent dans
l’appentis.
Un tabourettangue, bancal.
La clé grince en serrure
froide.
Ce sourire à peine esquissé…
alors qu’on eut voulu
crier !
Un drap de soie, comme un
drapeau
dérisoire, au-dessus
d’un champ
de ruines / décor /
des corps
blessés, agonisants ou
morts.
Le tabouret bascule, il
laisse
en vain battre l’air de
ses pieds
le pendu – qui l’a
repoussé.
Une clé, sans étui ni
poche,
est au sol, rouillée,
inutile ;
il suffirait qu’un doigt
la prenne –
enfin, un doigt… Disons :
trois-quatre.
ill
jlmi
Le corps du poème en terre
est,
entre la mémoire et
l’armoire.
On pourrait le couvrir
d’un drap ;
même jauni, même taché…
mais, ils sont en haut de
l’armoire,
et celle-là est verrouillée !
Que diriez-vous d’un
tabouret,
ou tout au moins d’un
pied de biche
pour arriver aux / attraper
ces / draps en hauteur
enfer-
més ?
*
ill.
jmc
Le rêve : un Monde ouvert
accessible à tous
un Univers approprié
sans
a priori ni priorités –
ces unis vers vivables
Restent
à inventer…
***
Le
soufflé tabou
Le
souffle / la colonne d’air /
doux
s’échappe l’air – olé – PAIX ! *
Le
souffle évacue la moindre scorie
du
corpus : le sang, l’urine, là crie
mal
– hélas – hue, heurts !
Il
s’enraye, parfois, crachote,
bruine
en postillons, baille ou bée ;
@
tas
qui carde i, cahin-caha :
du
premier babil au dernier soupir.
Le
souffle souffreteux sursaute.
Il
tressaute, trisse ou s’altère.
Le
souffle s’essouffle – il s’étouffe !
En
apnée, sous cape,
époumone…
Le souffle ahane.
*
d’où s’échappent les rots, les pets
***
Il
est puant, prurit, putride ;
hilare
– ose ou se décompose.
Inaudible
ou intelligible.
Il
zigzague entre deux épaules /
pôles
opposés / deux flancs – puis
il
flanche ou repart – souffle rit.
Le
souffle pousse l’être
–
on choit. Plus il s’é-
lève…
moins
t’es maître !
@
Le
souffle sait – vante – éventé,
il
se reprend, retient, libère,
chuinte,
couine, choit en corps.
Et
sa bourrasque nous traverse
de
part en part, de fond en comble,
de
hotte en bar – hue, soûl : flots perds !
Aspire,
empire, inspiré –
spire.
Transpire…
ex
pire ?
@
illustrations de jmc :"Volute de fumée jaune-orange dans un ciel froid gris-bleu"
et son négatif
****
Pouvoir
arroser la mêlée !
aux
emmerdeurs
Etre
un goéland
au-dessus
de
l’âme
ailée
-
et chier dessus !
Risible
cerise sur le gâte-sauce,
queue-rise,
oui ! car, sous la queue
du
goéland, ça fui-fuite, et il aime à
blanchir
/ et non à
roser /
tout ce qu’il survole,
sans
crier gare ! ni timber ! ni chaud devant !
sur-plombant
les salauds, politiciens
véreux,
journalistes zaux zordres
(zozos !),
PDG cyniques et
repus,
juges et flics bour-
reaux,
militaires tortionnaires,
intégristes
intégraux…
le
goéland se contente
de
chier dessus.
Ah,
pouvoir
être
un goéland,
prendre
de l’altitude et
CHIER
DESSUS !
***
Moins
d’Etat et plus de Liban
i.
m. Proudhon
Afghanes
photo jlmi
Et les Tali-
bans
bandent mou
« -
Faut lapider,
faut
trucider,
martyriser… »
pour
espérer
voir
se dresser
leur
petit bout ?
Et
les Tali-
bans,
de dieu fous,
haïssent
l’homme,
lapident
femmes,
restent
entre eux,
bubons
barbus,
n’aiment
que poils…
rougis
– au poêle ?
Les
laids Tali-
bans,
au nom du
pervers
de gris,
pervers
de terre,
appliquent,
lâches,
la
charia
qui
les cadavres
charrie
– HA !
A
bas les Ta-
tas…
les bandits !
Leur
doctrine est
alambiquée :
l’état…
Liban…
guerres
civiles…
« à
la » con – Sont
bêtes
si viles !
Attila,
bande
de
sous-incultes,
était
hun / con-
traint,
fut vaincu /
et
non le con-
seiller
d’un (t)Sar…
En
résumé :
ni
dieu ni maître !
*****
L’orti-sculpteur
Croyant ainsi trouver, avec certitude, « chaussure à son pied »,
elle avait épousé un cordonnier. Il sentait fort la colle et avait le cuir
tanné. Elle était encore jeune. Innocente. Olfactive. Epidermique.
Mais, elle déchanta bien tôt, se rendant
compte que certains proverbes, sans être d’une rigueur scientifique inébranlable,
peuvent, parfois, se vérifier. Ainsi, pour elle, aucun doute : « Les
cordonniers sont (toujours) les plus mal chaussés ! »
Après seulement quelques mois, la pauvre enfant traînait des pieds.
Sans
en rien dire à son mari (à qui, pensa-t-elle, cela ferait les pieds !),
Madame prit un amant. Mais pas n’importe lequel : un horticulteur. Il
avait su l’émouvoir en jurant que, avec lui, elle aurait – garanti sur
facture – « les doigts de pieds en bouquet de violettes » plus
souvent qu’à son tour.
Or, beau parleur, il craignait le mari (son
meilleur ami) qui l’épiait. Il fit donc, assez vite, le sourd
orteil… Elle, de son côté, le voyant se faner à vue d’œil, ne couchait
plus avec son Vincent Bon (pseudonyme que s’était choisi lui-même, et non
sans finesse, le fleuriste) que pour faire une fleur à cet [ascète]
horticulteur…
Les
10 fils d'Harry Hahn ( ou l'art dévoilé du cocon) illustr.
jmc
A peine un an s’était écoulé qu’elle finit par se lacet de
son cordonnier de mari, qui, bien qu’il fut en outre serrurier, avait, depuis
belle lurette, perdu la clé pour ouvrir à sa Dame les portes du Paradis…
Bref : ils divorcèrent, ne faisant plus la paire, pieds et chaussures dépareillés.
Aujourd’hui, après moult décevantes aventures « à ras des pâquerettes »,
toujours soucieuse de ses plantes et de ses orteils, Marguerite (appelons-la
ainsi, par commodité) se marie en secondes noces avec M. Thomas Laisse, pédicure.
Elle l’a bien en mains, Laisse. D’ailleurs, Thomas va (cette fois, c’est
promis, juré !) lui assurer au débotté un pied géant à chacune de
leurs parties de jambes en l’air : TL / ML – et vice-versa.
Ce qui tombe à pic, car, après un passage avide,
cette croqueuse d’hommes at home, comme elle aime à se qualifier, a
Laisse dans la peau. Et lui, fétichiste sur les bords, ah… Laisse Thomas
– dans les talons ! (aiguilles)
*****
L'alignement
Aimez
anse, êtres…
I
aux archéologues, demain tenant
Le temps, grain après grain,sablier géant, fort secoué dans
la tempête, ensevelit tout :du plus petit au plus grand.Impitoyable
enversles archéologues du futur proche qui,armés de leur seule infiniepatience / mélange de courageet d’abnégation / ne re-trouveront de nos chagrins (ou grains)qu’un bout d’os – maxillaire ou fée mûre
– une esquille à rongerou, d’une poire, quele pépin desséché de notreAmour ; l’ombre /
qu’une lettre, qu’un
A cahin-cahaqu’un 1, qu’Incadont ils feront grand casou non…Car làne
trouverontque le A penché, coulant et croulantd’un Alphabet perdu, inconnu, in-déchiffrable…Petit A
majuscule,tas
de sableA hisséde la fin / du débutd’un rébus illisible
sans butridicule /Souhaitons aux éminents
chercheurs, perdus en con-jectures,
bien du plaisir !
Otto
Trou homme de boue (
statue-menhir Tavera Corse)illustration
de JMC
Homme
– eh, zancêtres !
II
[Entre Tigre et Euphrate (à là, pis… nous)]Vous viviez, il n’y a pas moinsd’un million d’années, voire deux
Homme
– eh, zancêtres !Vous erriez d’oasis en monts, devaux en vallées, nomades, avalés…/ Homme – eh, zancêtres /avalés par le mange-tout,le mange temps, le mangespace,homme et zancêtres !Aujourd’hui des archéologuespéniblement fouillent le soloù vous vécûtes
/ oh, mais, zancêtres /Connûtes-vous le subjonctif ?Fîtes-vous l’amour sans y croire ?Abritâtes-vous, tel serpent(homme, eh ! zancêtres…)en votre sein velu la va-nité d’être immortels, voire éter-nels…
Homme, eh, zancêtres ?Vous foulâtes, bien avant nous,cette terre, imbibée déjàde votre sang - ô mes aïeux ! -de votre sang et puis du nôtre,depuis cent, mille ou deux millions
d’ans que tournicotons en rondà nous
demander d’où venons / Y êtes-vous ? / et où allons – où mourrons-nous ?A guerroyer à tour de bras,
géno-tru-cidant sans sourciller,
éperdus
de brutalité, nous creusons un microsillon
dans le giron de notre Terre :foutu mystère – ô mes ancêtres !Vous qui ne laissâtes ni peaux,ni os – ni rien – ni poésie…
Ah,
mes ancêtres !
III
De
ce qu’on nomme, de nos jours,
paléolithique
/ à beaucoup près – histoire /
que
sait-on ?
–
de l’ère magdalénienne
pleurant
sa madeleine et des traces, tablettes
comme
au temps de puzzles à jamais émiettés,
enfouis,
éparpillés ou volatilisés…
Du
peu que nous savons de nous-mêmes, d’hier,
de
nos proches ancêtres
[n’étant
que roturiers sans dynastie ni arbre
généalogique
remontant aux croisades]
–
de sous la roche, là, l’art hochet se décèle :
n’étaient-ils
point si las des montures sans selle ?
Les
animaux rodaient encore,
sauvages,
inapprivoisés ;
ça
grouillait sous les toiles
de
tentes à tous vents
chahutées
/ chats-huants ?
Pas
de cahute alors, plus que fétus de paille,
les
corps mal enterrés attiraient charognards.
La
vie, au jour le jour, s’allongeait sur les murs
rocheux,
ombre portée, fumée, moins que buée…
Ô
la déesse-mère !
*
* *
Et
l’on crevait, c’est sûr, plus souvent qu’à son tour,
pet
de travers, en couches…
Bébés,
proies des vautours, enjeux de quel vaudou ?
élevés
à la dure – ah, survivre
à vent /
TOUT…
* * *
Me
voici, descendant de vos trous
d’eaux,
marais, encoignures, toun-
dras,
steppes ou taïgas…
Me
voilà, calcinant du manufacturé
tabac,
herbe à Nicot, (h)au(t) fourneau culotté !
Suis-je-t-il
assez niais ? – vouloir remémorer –
ce
que n’aie pu connaître, que ne saurais ça-voir…
J’étions,
avant que d’être, un mort-pion en gésine ;
et
serions, certains soirs, quelques os dispersés
………………………………………………………………………...
Bah,
dans 12 000 ans, des paléontologues
(ère
post-nucléaire)
scrutant ce qu’il en reste-
ra,
verront-ils dans tel vers / ou l’autre /
un
épi-
logue ?
–
NON, car tous noms s’effacent
– anonyme jet nie ! seul
subsiste
l’in–OUI… ?
février
2008 - mai 2009
*****
De
7 à 6, il est moins une !
pour
Ludovic Kaspar
etPascal Ulrich
MERAIRTERRE
crotte
de nez roulée (par quel dieu facétieux ?), mouchée dans le ciel, à perte
d’horizon………………................
TERREMERAIR
téméraire
et vain mystère, où tous errent / ou tout serre ;de vague à l’âme en lame de fond, chacun/chacune
grain / égrène sa poussière, ballotté/e par ses démons ou
…………………………...... dopé/e, car « C’est
si bon ! »Tous autant / toussotant… pleins d’ambitions, ouvidesd’illusions – c’est du pareil au même / homme, et
m… !
AIRMERTERRE
sans
père (espère, prospère…) ni repères, on s’y perd…Sursitaires sur Cythère. Tout ça taire ? Tous
s’atterrent ! se
rêvent au 7ème ciel perpétuel
……………………….Tous os-stères, sûrs-nus- MER-AIR, dégustent
une vie entière, jusqu’à leur dernière bière…………………….
…
6 pieds sousTERRE…
ou bien, cendres éparpillées, s’envolent / s’envoient en
l’air, puis retombent, amers, sombrent en
mer……………………..........................
***
In-con-science
populaire
A C. (aux Palestiniens interdits
de territoires non occupés)
La
gueule des futurs énarques, des Normaliens ( ?)
Super-rieurs ( !)
face
à face avec qui les narguent : Robin – sans flèche ou
arc – crieurs !
Chômeurs
interpellant l’élite (des cons posés) d’une Nation
qui
les méprise et périclite en son autosatisfaction ;
sans
abri mettant au défi les profs et les cadres en herbe :
« -
Sortez des bouquins, des amphis, soyez solidaires, quoi, merde ! »
Or,
le presque administrateur, la bientôt Dame patronnesse
éconduisent
ces rouspéteurs d’un ton sec, mais non sans finesse…
Et
ceux qui n’ont plus rien admirent (à leur cœur défendant)
ces chefs
arrogants,
qui jamais n’admirent qu’on leur rogne un poil de bénef.
C’est
ainsi que les dynasties se perpétuent. Quelques élus
s’empiffrent
- coupant l’appétit de millions, de milliards
d’exclus…
Les
naïfs demandent : « Pardon, mais ne peut-on
vraiment rien faire ? »
La
future élite répond : « Si. Tâchez de passer
l’hiver !
Nous
prendrons la tête d’affaires prospères – avec dévotion,
tandis
que vous prierez… »
L’enfer
n’est pas mieux pavé d’attentions !
* * *
Ose – inaliénable –
réclame ton dû,
et pas de cadeaux
!
au rêve, à l'utopie, à une Justice Indépendante...
Écrire à
profusion pour stopper l'effusion de sang due aux fusions
des
Multis – Et vomir, empêché de dormir par ces chefs qui
s'admirent
dans
des miroirs sans tain : Le Monde est leur butin, clés en
main, nos destins
trafiquent,
font du fric ! Ils dépècent l'Afrique – en rient, fort
euphoriques,
règnent sur l'hémisphère Sud, en hommes d'affaires pressés
de satisfaire
leurs
besoins immédiats, leur soif d'irrémédia-ble, bénie des médias
(à
leurs bottes). Vampires fortifiant leur Empire sur nos os,
qu'ils aspirent
jusqu'à
la moelle, empilent nos squelettes, s'épilent (atomique) –
jouent, pile
ou
face, notre sort pour prendre leur essor en usant du ressort,
de
l'action... qu'a la cote : Plus l'ouvrier chocotte, au régime
biscotte,
plus
le PDG biche, s'empiffre de brebis chaudes, sauce gribiche.
Plus
les profits augmentent plus les cartels démentent, attisant
la tourmente,
rognant
sur les salaires, délocalisant – l'ère est au job
ancillaire !
Précarité
à court terme, pour tous – la Cour des miracles, décou-
rageante,
bout, s'agite : Par millions les sans gîte et sans couverts
cogitent,
s'associent,
se regroupent, projettent vos déroutes : Pinault, printemps
redoute !
Les
exclus – mille excuses – ré-écrivent « J'accuse !»
sans avoir lu Bocuse
ou
Zola (c'est tout comme)... S'improvisant Dir. Com. chacun
revendique, homme,
le
Droit
inaliénable, face aux repus, notables... Droit
de vivre
– impensable
audace
! – et de pouvoir, rassasiés, debout, voire logés, soignés...
d'avoir
accès
aux bénéfices (vi-a leurs sacrifices) des méga-édifices
élevés
sur leur dos - chair à canon, tas d'os - leur Droit :
pas un « CADEAU »
!
***
« Nos
vœux les plus sincères ! »
à
un moment ou à un autre
quelque
part et même ailleurs
Qu’y
a-t-il de commun entre
une
chaudière hors d’haleine
&
un rétroviseur vandalisé ?
Bonne
question.
Déçus :
des sous !
Mauvaise
pioche.
Au
moins autant (sinon plus)
qu’entre
une sciatique
&
une gastro-entérite,
une
chienne enrhumée
&
une double tendinite,
un
déménagement privé
&
une pendaison publique,
un
appel SOS long / os court
&
un bel après-midi vert d’hiver…
Un
peu comme
des
faits divers avariés,
« le
changement dans la continuité »
ou
« la rupture tranquille » :
des
oxymores bien emballés,
une
fraction de seconde
entre
2008
&2009…
Le
temps d’un vote :
on
en reste sans voix,
jusqu’à
la prochaine chaîne,
jusqu’à
la prochaine fois…
Vos
nœuds les plus sains serrent !
Vide
– peigne culs
ou
vie
de peign’ zizi ?
***
Vieille
ireau
pastis « 51 »Vieillir,
c’est renoncer : 3 poils sur le caillou,bandant
mou, âge noue… hou ! hou !Vieillir,
c’est se savoir dé-fi-ni-ti-ve-mentcon /
damné ! dents jaunies, déchaussées,pauvre
pomme, ridée… eh ! eh !Vieillir,
c’est ressasser 1 passé dépassé,le
dos en marmelade ; c’est aller (c’est taler / s’étaler),
sans trop d’allant, à petits pas comptés,vers
la mort qui s’ennuie au fin fond de sa nuit… hi !
hi ! réclame 1 camarade / 2 jeux, 1 compagnon,
une offrande, 1 otage…pour
jouer aux osselets zou échecs, à marelle,pour
payer son tribut, être 2 son côté, enfin,
pour
rire
en elle – car la mort est le but... uh, hu !Elle
piaffe, impatiente, insatiable…Quoi
de plus nature elle ?Vieillir,
c’est se laisser rogner le bec, les ongles,lâcher
la proie pour l’ombre,faire
des concessions au néant qui grappille une
seconde ici ou 1 court ré-cit là ;
ah,
ah !
Vieillir
– ô mécréant – c’est se mettre à dos l’art du
paraître, avant que disparaître, après un bref crochet
par l’arthrose et la sinistrose, par l’arthrite et
lard qui sait frite ou par l’artériosclérose… Etant
donné qu’en fin de vie tout n’est point rose, et
seule mort OSE !
[20/08/2008,
texte pagaie où jeu rame… à contre-drame ?
- après une nuit
à suer, ronfler, cauchemarder]
***
Soupault
serpente en silence illustrations
de l'auteur
Ecrasé
par deux ombres gigantesques, déformées à outrance.
Ecrasé
par de sombres méga lots, trop gonflés pour ne pas prendre toute la place :
l’AB *, devenu Pape et le pré LA **, resté fidèle au « mentir vrai »
du réalisme socialiste, serre yeux comme… un pape !
Ecrasé,
vraiment ? – Non : mal placé dans les ordres tant alphabétique que
canonique, Soupault serpente en silence. Fantôme parmi ombres et zombies.
Sssssssss…
* André Breton et ** Louis Aragon furent, avec
Soupault, les premiers surréalistes. Dès 1917, tous trois se lient avec
Apollinaire. Ensemble, ils créent la revue Littérature (1919). Soupault
impulse et écrit l’essentiel des champs magnétiques (1920), premier livre
surréaliste (co-auteur : Breton [manière de démontrer que, moi aussi, je
peux utiliser les méthodes qu’emploient celles et ceux visés dans ces pages !]).
Tous
ses poèmes, et ceux de Blake, de Lautréamont, de Rimbaud, d’Apollinaire, de
Cendrars, de Reverdy… de beaucoup d’autres, tous les poèmes s’agitent,
sifflent, s’insinuent, ont du souffle.
Ces
poèmes envahissent ses yeux immenses, comme autant de larmes qui n’en
finiraient pas de ne pas sécher, comme autant de blessures qui refuseraient de
cicatriser.
MAIS
ses poèmes sont AUSSI de grands éclats de rire qu’il vous suffit de lire
pour les dégoupiller : ils font rire les enfants, les poètes de 17 ans,
les généreux, voire les généraux, les bouchers et les vitriers, les mémères
à chien-chiens comme les pin up, et même les curés – à l’exception des
gourous d’obédience post néo-surréaliste.
Ils
se dressent. Poèmes. Ils agressent les doctes docteurs ès lettres.
BeAu
triangle A-B (ou : deux sots – mais… sans base !)
Ils
reptent, ils progressent parmi les théories brrr ! tonnantes et autres préciosités
aragoniennes.
Poèmes
soûls – peaux de serpent, ils instillent un cordial poison réparateur dans
les rouages trafiqués des histoires littéraires trop bien calibrées.
Cent
de Sud soûl (poème)
« Sous-poèmes »,
longtemps méprisés – et leur auteur tour à tour envié, trahi, volé,
vilipendé – tout cela suit son cours, déborde du lit surréel au carré,
grossit le fleuve de la vie véritablement vélo-saute-homme-à-tics, galope à
Dada sur le dos de la mer pour en extraire tout le suc : c’est un vrai
plaisir –
un
régal, un bonheur – ses poèmes (ce n’est que justice) souffrent la
comparaison avec ceux qui les ont, un bref instant, éclipsés ; ils
s’ouvrent à vous, lecteurs/auditrices/lectrices/auditeurs, se donnent…
comme rarement poèmes se sont donnés !
Ils
s’en donnent à cœur joie – et le « raté », leur auteur n’a
plus lieu de se sentir écrasé par ses ex partenaires de lit(térature), qui
ont tiré toute la couverture médiatique à eux :
« La
lumière ne se fait que sur les tombes » Ferré ? – voici notre ami
Soupault regonflé, A Bloc ! la loi du silence brisée, et A., B., loques,
pléiadisés *** :
le
fantôme de mon compain Philippe vient les chatouiller – aux pieds ! /
couchés ! –le
fantôme, léger, se tient debout.
•Ecrasez !
****
***
Soupault, à l’œuvre tant qualitativement que quantitativement importante,
est le seul écrivain de sa génération introuvable sur
papier-bible. On trouve Aragon, Artaud, Bataille, Breton, Char, Cocteau, Desnos,
Eluard, Gracq, Leiris, Michaux, Ponge, Prévert, Queneau… mais – allez
savoir pourquoi ? – a été escamoté le co-fondateur d’un des
mouvements artistiques les plus importants de l’Histoire de l’Art, HA !
Exit l’auteur du Nègre, le découvreur de Dubout, Ionesco, Lurçat… le
grand reporter, le poète de Georgia et de Message de l’île déserte…
l’ami de Max Ernst, Gide, Hikmet, Joyce, Larbaud, H. Mann, Masson, Pessoa,
Proust, Williams… Sans parler du résistant – comme bien peu le furent –
torturé par les sbires de Vichy.
Doit-on
déplorer cette absence dans le catalogue Gallimard, section Pléiade ? Il
me paraît préférable de nous en réjouir !
****
Je vise ici précisément tous ceux qui – biographes partiaux, héritiers
incultes, historiens de l’art et cochons sans manières, thuriféraires de tel
ou telle – de mauvaise foi, se laissent aller à perpétuer les mensonges et
autres travestissements hagiographiques au profit de leurs idoles, lA. B.êtise
en tête !
Bibliographie
choisie :
·Philippe Soupault par H.-J. Dupuy, Seghers, Poètes
d’aujourd’hui,1957
·Vingt mille et un jour, entretiens avec Serge Fauchereau, Belfond, 1980
·Qui êtes-vous, Philippe Soupault ? Bernard Morlino, la manufacture,
1987
·Soupault voyageur magnétique par S. Fauchereau, Cercle d’art, 1989
·Philippe Soupault, le surréalisme et quelques amis, catalogue d’exposition-vente,
Ader, Musée du Montparnasse, 2007
***
Se laisser
pénétrer par l'après (histoire)
(& leçon de
philo quotidienne n°3872 bis)
à Jean-Louis
Millet
Ne rien
faire. Ne pas être. Ou à peine. Sans fonction. Souffle qui
passe.
Chaud. Froid. Se fondre. Saison. Au gré du
soleil. Doux.
D'août.
Faire corps. Rien. Faire corps avec le décor cosmique.....
S'enfouir.
Sans foncer. Fonder la paresse, allégé. La légitimer. Que
rien ne
paraisse. Hors mode. A contre-courant. Au fil de l'eau. Ne
rien.
Ni fer ni terre. Ni faire ni taire. Etre sans con-naître. N'avoir
Pas.
Plus. D'ambition. Glisser dans le végétal. V égéter.
Se griser
d'anima.
Libre. Bête auto-domptée. Sans désir,
espoir, naïveté
vanité,
but, illusion, paraître... rien d'autre que
l'orgueil étouffé
une
bonne fois, pour toute(s) f oi(s). En veilleuse.
En Art - mot nie.
Ni
croire ni douter. Ne. Né. Ne rien. Diffère. Riant fer mais, enfermé
dans le
cercle vertueux de l'exercice spirituel. Pur
esprit. Volant.
Planant.
Courant der. Inclus dans le cycle. Hop
! Cercle vis-cieux
Sir',
cul, l'air d'en avoir deux. Ne pas ETRE méga
giga gigot LOT
Rien.
Affaire inerte. Pro-tôt-type de l'anticapitaliste, pacifiste, anti
consumériste.
Cool. Zen. Fingers in the nose.
Doigts de pieds en
éventail.
En bouquet de violettes. Décontracté du gland.
Protozoaire.
Prime
ère. A peine, être / ah,
pénètre... moi, de tous tes atomes !
août 2008
***
Sale
à fiche (mal)
***
Mé-faits
d’armes
L’arbalète
a donné l’arbre à lettres.
Le
mot canon, on ne sait trop pourquoi, s’adjectivant, qualifie une pépé
bien roulée (selon les… canons de la beauté en vigueur)
qui dit 33, 22 ou 69, selon qu’elle s’adresse à un armurier ou à son
docteur (nombre égal), qu’elle ré-clame la peau lisse (à corps et à cris),
ou qu’elle préfère une tout autre position à l’imposition des mains…
La
sarbacane a de fortes chances de bientôt pouvoir prétendre faire la
pige aux arbres à came.
Le
revolver est un drôle de pistolet.
La
grosse
Bertha a décidéde suivre un
régime amincissant, car, à l’instar du battement d’ailes d’un papillon,
lorsque cette baleine terrestre expectore, le séisme ainsi déclenché est tel
qu’il ferait passer les barrissements d’un éléphant atteint d’épilepsie
dans un magasin de porcelaines pour des éternuements de mouche aphone au beau
milieu d’un opéra de Wagner.
Le
lance-Pierre s’ennuie. Il n’en peut plus d’attendre qu’un lauréat
du concours Lépine daigne se pencher sur son désarroi et,
ingénieur génial, voire même simplement ingénieux, qu’il trouve enfin le
moyen qui permettra à coup sûr de lancer des Jacques, des Paul et Je-T’ai.
Le
tomahawk se languissait de son propriétaire décimé ou confiné tel un
dernier Mohican en un lieu de sauvegarde de l’espèce appelé « réserve ».
Si le génocide des « Indiens d’Amérique » (sic) n’est hélas !
pas réversible, que les mannes de leurs ancêtres se consolent : le
tomahawk
a été sauvé de justesse de l’oubli grâce à la diligence (ah, ah) des généreux
Généraux US qui ont eu la lumineuse idée de baptiser ainsi
un missile sol-air capable de vous scalper non plus un seul minable crâne mais
tout un territoire plus sûrement
que les ultra-violets solaires
sont à même de violer par tous les trous la couche d’ozone de notre vieille
boule planétaire…
Il
n’est pas jusque l’automobile qui, détournée de sa fonction première,
se révèle une arme efficace, voire – utilisée à bonnet sciant –
carrément meurtrière. Mais, si on affuble ce cercueil à roulettes du
patronyme d’un grand peintre : Picasso (pour ne pas le nommer),
alors, la désincarcération prend tout son sens, le style accidenté de l’œuvre
Guernica est enfin décrypté… et ça devient du GRAND ART !
jmc 2008
***
L'Etoile
jmc
2008
illustrations de l'auteur
********
Mort
raté(e)Mords, athée !
[à vousa-voue]
DevenirD’eux venir
S’extraireSexe traire
A
la matièreA lame, à tiers
S’arracheraunéantS’art hacher
ErronéHéros néErre au nez
A
la barbe du vieux *A
venir pour mieux
yrevenir
Et
moisirEmois, ires…
*
ce
Lui que des générations de naïfs appelèrent « dieu » et
(n’ayant d’yeux
que pour eux-mêmes) firent à leur image : assoupirepus-vieuxbarbugâteux
ill.
jmc
@
@
