Le
Chant de la VieilleCorps torduIncendieCalcinéeJe suisSoumiseTel fut mon satoriMa beauté demeureHors de ta portéeVie et mortJ’ai la connaissanceDes profondeursC’est pour celaQue le serpent m’a aiméeToutes les bêtesM’ont apprivoiséePattes griffesPlumes toisonsJe règne animaleSur toute la créationMa flèche touche au cœurTout prédateur nommé hommeJ’ai initié bien des peuplesQui m’ont nommé lunaireDe la génisse à la brebisPour m’asservirNombres de loisOnt été dictéesMais joug après jougJe demeure l’Indomptée.Je parle la langue des oiseauxQui lisent dans mon cœurLes mauvais auguresNe portent pas de plumesMais des bâtons cracheurs de feuDes couteaux et des bombesAu commencement des tempsJ’étais déjà penchéeSur le berceau de l’humanitéEn moi était contenuesL’empreinte de toute forme Et la mémoire des abyssesMa puissance est immenseJe suis la porte des mondesJe suis le cobra Prend garde humainSi tu ne respectes pas l’équilibreTu seras balayé pulvériséA genoux hommeFerme les yeuxOuvre ton cœurTon sexe est sacréL’as-tu donc oublié ?
illustr.
de jlmi
Aller viens danser avec moiSens-tu sous tes pieds Le frisson des racines ?Sens-tu le rythme du ventLes tourbillons de la sève ?Viens danser avec moiViens sentir l’étreinteEt la lune dans nos veinesJe connais les partitions du frissonEt les passes secrètesQui font du plaisirUn art sacréJe connais les paysages intérieursDes quêtes et des illuminationsVers le nord hypothétiqueJe vois au loin sur les plainesLa lente pérégrination des hommesPour se connaitreIl leur faut pénétrer la terreEriger des totemsPour ensemencer les cieuxMais ils se trompentEt n’encensent Que faux dieux.Pour me connaîtreQu’ils suivent la pisteFéline.Ils pourront me trouver aussiNue et lisse au creux des pierresS’ils posent leur oreilleContre les os de la terreIls entendront battreMon cœurJe suis l’innocence faite chairMais ne te laisse pas bercer Par la douceur de mes courbes Une part de moi ne dort jamaisSous le regard de l’EveilléeTu es nu comme un nouveau néMystère et magieArt des saltimbanquesDepuis le début des tempsJ’accompagne les nomadesCar mon nom est mouvement.Je suis la première et la dernièreSœur amante mère épouseJe suis toutes en UneEt Une en toutesJe suis la Voie du cœurLa voix enchanteresseDe la chair.J’ai pouvoir de vie et de mortTant de fois j’ai enfanté les ténèbresHuilé la nuit de mon corpsJe suis le serpent primordialQui enlacera le monde.Après tant de siècles à m’humilierComprendrez-vous enfin ?Jamais vous n’atteindrezMon noyau, mon essenceJe suis un diamant incorruptibleDu premier au dernier de tes joursJe te prends contre mon seinTe berce dans mes brasEt toi Homme ingrat Tu me mords jusqu’au sang
Trans(e)création
(bref extrait)
J'aime le jasmin, la
liqueur de lotus, le nectar des rêves et le miel de la mer.J'aime les mots, ces
alcools, que l'on découvre parfois au fond d'un placard oublié.Ruissellement, dérive
et déborde pour me fendre folle arc en joie, copeaux de chair et recoudre les
lambeaux de mes nerfs.J'ai mordu, bafouillé
comme d'autres se lovent et jouissent. J'ai camouflé ma soif dans une
cargaison de vertige. Trouvé dans le caniveau, une pépite lustrale.Sur les crêtes
frontalières, j'ai fait récolte de courbes sereines. Amulettes fertiles.
Clarté rayonnante. Trouvé le noyau de la féminité caché dans les arbres.
Moon'ch
ill. de l'auteur
Des cavales et des
transes, j'ai gardé l'authentique insolence de la pulpe. Ce tremblement des
nuques, embuscade hypnotique. Méandre où se coule la joie inconditionnelle.Dans ma soif, j'ai la
vision d'un oiseau ensorceleur posé sur la branche haute d'un cèdre.
*****
Pour des miettes !
Il y a de l’eau fraîche sous
la fange, un clair venin d’apparence.
Apitoiement circonstanciés,
larmes de croco...
Pour mieux vous croquer les
marchands d’espoir vous ont vendus petit bout par petit bout.
Mensonge nectar de vos peurs
voraces
Vous voulez l’eau claire qui
coule sous la fange ?
A genoux vous creuserez sous les
coups les plus bas.
A terre vous demanderez pardon
pour boire encore, ne serait-ce qu’une goutte à la source
miracle.
Bouffons hagards au banquet des
reptiles, vous vous massacrerez pour des miettes.
*****
Les Pistes du Rêve
in Mystica Perdita
poème chorégraphié en « solo
atmosphérique »
et interprété comme une pièce de butô
par Sèverine Delbosq, Cie l'Essoreuse
Défaire le crépuscule
Glisser dans les reflets renards de ses draps
Fixer l’horizon par des pointes d’améthyste
Le laisser sécher à la lune
Tracer un paysage au fusain de la langue
Compter les brûlis sur la peau
Les innombrables feuillets de nos masques pâles
Regarder fondre la vitre du réel
Ses reflets d’huile sur l’étendue de neige
Le roulis des roseaux
Grand soleil rouge à l’horizon brûlé
La neige est une plage de coquillages nus
Où les serpents marins
Sifflent des inconnues
Naître reconnaître dans les clameurs des sirènes
Les voix balbutiantes des poètes
Songes de sable
Châteaux d’écume
Nager dans leur trouble
En poissons de sang
Sur
la Voie
arbres
plantes pierresétoiles
oiseaux rivièresm’ont
enseignéchemins
cachés je
me taisj’apprécie
mes semblablessans
avoir besoin de leur foule
l’amour
est un large fleuvece
que nous sommes capables de donnerforme
ses rives et méandresnotre
attention s’épuise vitetoute
affirmation nous limiteje
me tiens en équilibrejuste
mais précaireentre
la questionet
le silenceje
trace ma voie de sable d’eausur
des pistes de ventesprit
papillon
chaque idée est une fleur
médecine ou poison le
cœur est musique centre
de tout battement
rythme pulsar accorder
chacun de mes pas de mes gestesfaire
de ma vie une danse quotidienneles
mains en coupes donner
recevoircirculation
d’énergie
je
ne suis dupeni
de moi ni de vous la
voie se construit sur la contradictionmon
pied gauche avance parce que mon pied droit
maintient l’équilibreet
vice et versatissage
ombre et lumièreje
baigne dans une totale ignorancele
lait du soleil me brûle la gorgece
que chante l’oiseau n’a aucune importanceL’essentiel
est que son chantcreuse
en moi un espace pour le ciel.
cracher
la blessure originelle
qui ne guérit pas
ne peut guérir
juste vivre avec
et ainsi soit-il alléluia
marcher dans les rangs
port obligatoire
du masque social
qu'est ce qui me retient donc de m'en défaire ?
décliner une identité
comme on décline
une invitation
oui nos vies
ne sont que romans de gare
qui n'ont jamais obtenu de prix
pas de prix la vie
pourtant elle se vend s'achète
à tous les coins de rue
peut-on marcher sur des corps
sous prétexte qu'on ne les sent pas
sous ses semelles ?
et sinon à part ça ?
parler de choses plus gaies
plus intéressantes
se faire des politesses
sur des corps piétinés tellement oubliés
qu'ils en deviennent invisibles
inexistants
anonymes
jusqu'au jour où ces corps là se relèvent
pour devenir combattants de la déveine
jusqu'au jour où ces corps
reprennent consistance
par la violence
pulvérisent le sens
jusqu'au non sens
alors ON a peur.
alors ON s'indigne
ON proteste
balbutiements d'intérêt.
la violence n'a jamais été une cause
seulement un résultat
noyer diluer sous des flots de paroles
qui ne communiquent rien
seulement du bruit
du vent du paraître
de la culture vaine
puisque rien ne se fait
rien ne change
l'érudition étalée comme une pâte
trop grasse
sur la tranche maigre des jours
prétentieuse omniscience
rien ne sert de savoir la leçon
si elle demeure non appliquée
tout ça
ne sert à rien
sans le cour sans l'humilité
sans véritable soif de justice
pour TOUS
tout ça ne sert à rien si on ne sait pas
toucher à mains nues les plaies du monde
boire au même goulot que les parias
s'immerger dans la merde
moi non plus je ne veux pas !
je ne veux plus.
la merde aussi est un résultat
c'est l'hiver
des gens vont geler dans la rue
vous les férus d'Histoire
de quelle histoire
faites-vous donc partie ?
de celle qui a enfanté
la sale gueule du monde
d'aujourd'hui ?
celle qui ferme les yeux
s'entête jusqu'à l'absurde
enrobe la lâcheté
de discours prétentieux
déguise la peur
sous des airs de raison ?
chèques de désinfection
soupirs de circonstance
à la grande messe médiatique
c'est important de se tenir
informés.
et pendant ce temps les enfants des enfants
deviennent cruels
ce n'est plus un fossé mais un abîme de néant
qui nous sépare
le mépris n'est qu'un faible rempart
l'orgueil isole
la souffrance nous rattrape toujours
et dans le miroir qui m'est tendu
je ne peux grandir
je ne peux faire que fuir
et me cogner dans les angles..
cracher
cracher sans cesse
pour ne pas étouffer
de rage de haine
cette immense peine
sortie sanglante et nue
d'un ventre froid
Pour
être autorisé à faire quelque chose, il faut l’avoir déjà fait.
Où
finit l’autorisé ?
Où
commence le faire ?
Pour
être, il faudrait arrêter de faire, mais si on ne fait pas, on est « rien ».
Rien.
Serait-ce l’accomplissement suprême ?
Le
rien, le vide, pro-matière, n’est-il pas la source originelle de toute énergie
?
Contenant
et contenu, énergie inépuisable du Tout.
Mais
ne nous égarons pas.
Il
faut pouvoir prouver ce que l’on est.
Il
faut légaliser ce que l’on fait.
Sinon
on est hors.
La
loi.
Du
monde.
Mais
en soi ?
Pour
être intègre, il faut se désintégrer.
Pour
s’intégrer, il faut lécher combien ?
Combien
de centimètres les incisives ?
Je
SUIS, toujours avec cette désagréable sensation de n’être pas en règle.
Déréglée,
hors du temps, avec le temps absolu comme démesure.
Le
but n’est qu’argent.
Tout
est bon pour faire de l’argent.
Le
bon faire c’est faire de l’argent,
Le
reste est fainéantise, parasitisme.
L’art
qui fait de l’argent
La
culture qui fait de l’argent
La
littérature qui fait de l’argent L’humain qui fait de l’argent Est
reconnu utile.
L’art,
la culture, la littérature, l’humain sont inutiles.
Seul
l’argent leur donne consistance.
Que
faites-vous dans la vie ?
Mais que
fait la vie en moi ?
L’activité
est commune à toutes les espèces vivantes.
Seul
l’humain transforme l’activité en valeur qui donne une valeur à
l’activité.
Autrefois
j’avais un métier.
Pour
certains déjà ce n’était pas un métier, mais ce métier rapportant de
l’argent, comme un chien rapporte une pantoufle à son maître, c’était
tout de même un bon métier, bon chien.
Parfois
on me demandait, les jours de montage, tenaille en main, et sinon vous faites
quoi dans la vie ?
Mon
métier pouvait ressembler à un amusement pour ceux qui peut-être n’aimait
pas l’activité qui leur ramenait leur pantoufle.
Mon
métier c’était « artiste dramatique », c’était la case à cocher, la référence
à l’agence nationale pour l’activité rapportant de l’argent, mais ça ne
correspondait pas réellement à mon métier, car cela n’avait rien de
dramatique.
Par
contre, il est vrai que c’était plutôt artistique, le théâtre de rue,
malgré les tenailles, le fil de fer, les palettes, les camions à charger et décharger.
Le soir je lâchais la tenaille, me lavais les mains et grimais ma figure pour
faire ce qui aux yeux de beaucoup, était un amusement. Pourtant je vous assure,
amuser les autres n’est pas toujours drôle.
Aujourd’hui
je ne m’amuse plus pour de l’argent.
Je
ne manie plus la tenaille non plus, ou alors juste pour arracher le bouchon
plastique de la bouteille de gaz.
Aujourd’hui
je n’ai plus de métier.
Je
sais toujours faire ce que je faisais, je sais toujours très bien chanter, même
mieux encore, mais aujourd’hui je n’ai plus de métier. Je n’ai que des
souvenirs.
Aujourd’hui
je suis poète mais ça n’est pas un métier et ça ne rapporte aucune
pantoufle.
Je
ne fais pas poète, je suis poète.
Toujours
artiste aussi d’ailleurs car je ne suis pas du genre à pouvoir rester sans créer.
Oui
mais créer ce n’est pas un métier.
Peindre
sans être peintre, photographier sans être photographe, polir des cailloux,
sculpter des bouts de bois sans être sculpteur, faire des tableaux virtuels
sans être graphiste, chanter sous sa douche, apprendre tous les jours un peu
plus, ce n’est pas un métier. Avoir plein d’idées non plus ce n’est pas
un métier.
Et la poésie
alors là c’est le bouquet !
La
poésie, ce n’est pas sérieux surtout si en plus elle n’est pas déclarée.
Et
oui ! Je fais de la poésie non déclarée et pourtant j’ai l’audace de me déclarer
poète.
Je
suis revenue
tenter avec toi l’alliance
des ronces et des roses
imaginer un futur
dans le limon noir
de tes yeux
y puiser un parfum
de racines
d’un plaisir brut
patiemment épluché
prendre des leçons
d’abnégation
d’humilité
dans le pli de mes rêves
au bout de ta jetée blanchie
s’emperlent nos accrocs
ma fleur de soif vêtue
à ta paume offerte
nos fièvres d’écume
de nacre de coraux
profondeurs
secrètes
façonnées
de peau
et d’âme
la folie
du NOUS
sous nos draps
de ciel éclaboussés
au grand
TOUT
précipité
tchernobyl enfants
ex-vagus
exemples de visions hall-
exposée des soleils des indépendances
la naissance de l’école anomaliste
le bœuf qui pleure
petit poésie du fromage
poésie pour les professeurs
poésie sur tact
tatouage main
gros cul
insoutenable
automutilation
abattoir de-
bouquet de fleurs en pointe
jeune homme mosquée
carte poème pour ma sœur
chanteurs arabes pornos
poème de l’amour parfait
hammam mosaïque
animaux génétiquement modifiés
système d-
anse à veau sud haïti
timbre fleur
dessin des rosiers au jardin
jeu d’amour
ce qu’il y a en face de la case de la panaderia en Espagne
lilith defile
vieux tracteurs
********************************************
Calepins voyageurs
Journal
intime en tournée
1997-2002
dessin
et photos de l'auteur
"Fragments
d’images. Fractions d’espace. Un simple regard.
Le
mien. Perspective,
introspective, rétrospective."
(extraits)
Avril
1997L'espace
dévoré par le monstre qui court la campagne, chevauche la brume, glisse sous
les ponts fantômes qui grincent les nuits de grand vent !L'espace,
avalé, digéré, dégénéré ! Étouffé par la dilatation industrielle,
dont les organes croissent et se multiplient. Maudite engeance aux veines bétonnées
qui vomit ses tripes à l'air libre, la bouche grondante, avide.Arbres,
pauvres colosses meurtris, noircis par un poison invisible, dignes vieillards
qui tendent leurs bras décharnés vers les colonnes de fourmis multicolores,
flèches folles lancées sur un périphérique mortel !Folie
mégalomane du peuple pâle, le pied sur l'accélérateur, désespérément,
comme pour se hâter vers la fin.Tendres
pousses vertes qui persistent à honorer le cycle de la vie.Pour
une goutte d'eau, un grain de poussière, il y a encore de l'espoir dans
l'univers des possibles ! Merveilleux éclat de rire qui résonne.Pour combien de temps ?Nous
assistons peut-être bien au dernier acte, encore faudrait-il avoir compris
quelque chose à l'Histoire, avant que le rideau ne tombe et ne nous laisse à
l'obscurité, avant de sentir la course des rats perfides sur nos membres
affolés,l’instant glacial qui
précède les premiers hurlements…Un
grand mur nous attend au bout de la piste, élan aveugle, le plus impensable
des génocides. Qui n'a pas son ticket-suicide ?Nous
devrions bondir hors de nos fauteuils, de nos maisons, de nos prétendues vérités,
ces absurdes certitudes que nous brandissons avec tant de fierté, dont nous
nous parons avec le plus sérieux des ridicules !Dignité
foulée au pied, seule compte la marque des chaussures.Nous
devrions rougir, mais seuls colère ou plaisir font monter le sang aux joues
du peuple pâle, aussi conditionné que l’air qu'il respire, à l’ombre du
béton et des conventions.Nous
devrions hurler à nous en faire éclater les poumons mais l'argent est un bâillon
confortable… Le silence est d'or et je pèse mes mots, sur une balance truquée. La
mécanique rugissante nous avale toujours un peu plus.Nos
vies jetées en pâture entre ses mâchoires broyeuse, sous le sigle noir du
progrès. Nous
voici complices de la plus sinistre des plaisanteries. L'Homme pousse
l'arrogance jusqu'à croire qu'il peut se passer de lui-même ! Peuple
pâle, peuple mutant, aurons-nous assez de force pour applaudir à la fin ou
bien est-ce que nous allons pleurer comme des enfants devant l'irréparable?
ill
source cg
Pologne,
en route pour GdanskCombien
de fois parcourue la Pologne ?Plates
étendues désolées, tapis d'herbes sèches, trous d'eau saumâtre. Rails
abandonnés qui courent le long de la route cahotante. Armées fantômes, les
arbres dressent leurs squelettes noircis par l'hiver. Maisons brunes comme
terre. Petite vieille en manteau noir, fichu coloré, occupée à rafistoler
une palissade vermoulue. Forêts
de sombres résineux, tâches blanches, vestiges de neige éparpillés sur le
sol dur. Anciennes friches industrielles, carcasses de ferraille rouillée. Le
passé révolu.Gros
nuages, ventres lourds, haillons de ciel bleu. Petits jardins, poules, oies,
lapins. Des
couvertures délavées sèchent au vent dans une cour boueuse. Troncs
d'arbres abattus, leur chair nue entassée sous le soleil pâle. Champs labourés,
vieilles charrettes bricolées. Paysage monotone et mélancolique. Petits
cabanons de fortune, écrasement de tôle usée.Réminiscences
du siècle passé accrochées aux bâtiments de rouge crasse, couche épaisse
de grisaille muette.Trois
gamins dépenaillés traînent autour des véhicules. Espiègles petits
bonhommes, portant déjà sur leurs figures crispations de dépit, plis de
combats. Élevés
à la dure ou poussés tout seuls, mauvaises herbes dans la boue et la poussière
? Sans peur et pleins de rêves…Arrêt
bouffe. Omelette grasse et caoutchouteuse dans une grande salle aux rideaux
vert émeraude, accordés aux nappes et aux serviettes en papier. Lambeaux
fastueux d'un rêve déchu. Le capital vient frapper à une porte déjà
fracturée de l'intérieur. Nouveaux
espoirs, nouveaux désirs !De
la poudre aux yeux et dans la bouche, l'amertume mêlée d'envie. L'espoir
et sa compagne, la misère…Leur
tendons-nous la main pour mieux les entraîner dans notre chute ? Combien
s'enrichiront et combien de laissés pour compte ?Petits
bars, petits cubes déposés au bord des routes. Le kawa à deux francs, de la
même couleur que la soupe. Atmosphère d'abandon. Couvercle
accablant du ciel, flaques miroirs. Quelques hôtels récents espérant les
touristes, tristes à mourir. Vitrines désertes. Les
passants, regards durs, marchent tête basse. Le
poids de l'Histoire, de l'alcool, de la fatigue, mais la blondeur des filles
rayonne, soleil ! Beaucoup
de moustaches, de bonnets, de chapeaux de toutes sortes. Les femmes mûres
forcent sur le maquillage et les teintures. Les immeubles sales arborent la
blancheur des paraboles aux balcons. Façades décrépies, malades...À
nouveau la forêt, austère, celle des loups d'autrefois, puis un peu plus
loin des amanites de tôle rouge et blanche plantées dans un jardin !Pub
bidon, panneau publicitaire en relief exhibé au bord de la route. Totem
absurde, dédié à la consommation. Nids
de cigognes - vrais ou faux ? - posés au sommet des pylônes électriques.Une
croix de bois où s’entrelacent des guirlandes et des fleurs, de l'espoir
jeté vers le ciel. Un tank sur une stèle, monument à la mort ? Une
petite croix blanche dans le fossé.Prêter
l'oreille aux sanglots fantômes qui s'accrochent aux buissons, comme les
poches en plastique qui claquent au vent, pleines de vide... Tombes
de bois cloué dans un cimetière. Encore une cigogne… En véritable
plastique ? Encore une croix enrubannée.Périmètre
urbain, grosses tuyauteries grises, hautes cheminées, publicités, lettres
multicolores et racoleuses. Vieille dame très chic en manteau gris souris,
col en fourrure. Multitude d'antennes paraboliques, champignons des cités. Magasins
clos, grilles baissées.Un
homme en treillis, casquette assortie, une remorque de fortune attelée à son
vélo, chargée d'un énorme sac de patates. Un autre homme dépose du charbon
à la pelle dans une cave d’immeuble.Sculptures
de béton cauchemardesques, censées représenter quelle culture? Mouettes
dans les champs, nous approchons de la Baltique.
Fin
mai – début juin 1999
Cambodge.Si
je ne tiens pas compte de l’aéroport de Bangkok, le Cambodge est le premier
pays asiatique où j’ai mis les pieds.
A
peine arrivée, me voilà submergée par un flot d'images, d'émotions et jamais
auparavant je n’avais éprouvé aussi fortement ce sentiment : celui d'être
une étrangère !Expérience
que je souhaite à tout le monde de vivre au moins une fois. Nous
sommes venus jouer Don Quichotte à Phnom Penh ! (*)Capitale
aux ruelles de terre battue, jonchées de détritus, de bouis-bouis enchevêtrés,
pleines de parfums, de relents et de miasmes douceâtres. Des rues transformées
en marécage à la moindre pluie, la moindre pluie étant torrentielle !
Atmosphère
lourde, parfois suffocante. Un nombre incalculable de moto-taxis et autres
petits véhicules, vrombissent dans un formidable désordre, soulevant des
nuages de poussière, tassés sous les chargements divers les plus
invraisemblables : petites familles, cochons, matelas, empilement de plats
cuisinés défiant l’équilibre... Étals
de fruits multicolores sous le soleil ! Appétissant mais parfois risqué...
Tant pis ! Les
gens sont vêtus simplement, couleurs neutres. Manches et pantalons longs protègent
des morsures du soleil et des moustiques, quoique en ville il n’y ait pas de
quoi être parano. Cela évite aussi probablement de se brûler sur les pots d'échappement
des meutes de taxi-motos, ce que je n’ai pas manqué de faire à deux
reprises, une pour chaque mollet…Les
têtes se protègent du soleil avec toutes sortes de couvre-chefs dont le fameux
krama,
foulard à petits carreaux en divers coloris qui se vend sur les marchés.Il
n’est pas nécessaire de s'agiter partout pour voir, simplement s'asseoir dans
un coin et affûter son regard afin de le rendre le plus pur possible, dépouillé
de toute image préconçue.S’asseoir
au pied d’une colline miniature où se dresse un temple, observer l’éléphant
triste qui en fait le tour pour les rares visiteurs.
S’arrêter auprès d’un arbre de légende, au tronc immensément large, qui
abrite dans l’entrelacs de ses racines, d’un côté un temple miniature où
fument des bâtonnets d’encens, et de l’autre un petit bouddha en lotus sur
un socle, orné de couleurs si vives,
rose dominant, que l’on pourrait croire à une pâtisserie orientale !
Il
y a aussi une grande
coupe peinte, en forme de fleur de lotus et des offrandes. Surtout ne pas y
toucher. Respecter ce qui est sacré pour autrui, même si nous ne comprenons
pas, nous pouvons au moins saisir la beauté, elle transcende les cultures. Moi
j’y cherche les traces de ce que je ne connais quepar des lectures et quelques années de yoga. Je cherche.Parcourir lentement un cimetière vaste
et vivant comme un village, passer la main sur la pierre lisse des innombrables
stupas aux formes admirables. Certains ont été peints en blanc ou safran
flamboyant, ils sont reposants et parfaits. Contre une bâtisse, il y a de
longues barques retournées en attente d’être réparées, leur coque rouge
est joliment décorée de motifs polychromes. Il y a du linge étendu un peu
partout, des jarres immenses pour recueillir l’eau.
Bouddha omniprésent, en lotus,
en pierre ou en peinture, toujours paisible, sourit, parmi les volées
d’enfants pépiant. Sentiment d'une paix presque trop palpable, d'une douceur
qui cacherait mille petites violences...
De
jeunes moines safranés vivent là. J'en croise un, tout juste adolescent, qui
fume une cigarette. Peut-être une cigarette « Alain Delon », pour
lesquelles certains murs de la ville font de la publicité… Nos stars nous étonneront
toujours…Dans
les rues, le jour, la nuit, des petits princes en guenilles aux sourires éblouissants
ramassent des restes de nourriture dans des poches en plastique. Il y en a un
que j’ai revu plus d’une fois et que je n’oublierai pas, pas plus que je
n’ai oublié certains gamins de Sao Paolo, Rio ou Belo Horizonte.Il
y a cette gamine aussi, sale, turbulente et pleine de vie qui traîne toute la
journée avec des garçons de son âge du côté du stade, c’est elle la plus
effrontée. Elle me fascine, une petite « rom » cambodgienne !
Sept ans, huit ans ?Trop
fière pour accepter des friandises de la part d’un homme étranger, même
s’il parle sa langue mais déjà femme en
acceptant
de garder mon chapeau. Il lui va si bien et je la vois les jours suivants,
galoper pieds nus avec le chapeau sur la tête, elle ne le quitte plus. Et moi
c’est son regard de sauvageonne qui ne me quitte plus ! Je ne peux
m’empêcher de me demander ce que la vie lui réserve…Il
y a aussi ces enfants qui jouent toute la nuit pendant que leurs parents dorment
sur le trottoir, un jeu avec des chaussures, les règles ont l’air précises.
Je peux les voir de la fenêtre de ma chambre. Je les observe longtemps.Il
y a encore cette adolescente vietnamienne qui vend des hamacs filets, chaque
jour devant la porte de l’hôtel. Elle non plus je ne l’oublierai pas. A
tous les coins de rue, le regards’éblouit
sur des jeunes filles d’une beauté incomparable, sans artifice. La
pauvreté n'est pas exempte de dignité, c’est la misère qui est
inacceptable!Des
hommes, des femmes, des enfants mutilés, il y en a beaucoup, les mines...De
fabrication française peut-être ? Ces gens
là mendient dans les rues. Que
pourraient-ils faire d'autre, dans cette société encore essentiellement rurale
où les mains et la sueur sont les outils de la survie ? Donner !
Donner car « tout ce qui n'est pas donné est perdu » mais
plus je donne et plus il y a à qui donner, de quoi en avoir le vertige ! Je
ne pas la prétention de sauver le monde, je n'ai pas de mauvaise conscience à
mettre en paix, simplement un peu d’amour et la chance d’être née du bon côté.J'ai
vu les rizières où les enfants se baignent, frêles tiges de peau brune,
pleines de joie et de soleil. J’ai vu les buffles couleur parchemin et les
paysans avec leurs grands chapeaux de paille, qui lentement à travers les siècles
et les rizières, s’acharnent à pousser la charrue. Juste de quoi assurer la
subsistance d’une famille mais jamais plus et trop souvent pas assez… J’ai
passé ma main sur les côtes douces et efflanquées d’un bufflon, couché au
milieu d’un chemin, dans ce hameau, ce campement dans la forêt près des rizières,
où une jeune adolescente rêve de vivre à la ville et ne choisira probablement
pas son mari ; où les enfants s’inquiètent de ces étranges étrangers
venus acheter des feux d’artifices artisanaux fabriqués là en famille pour
les fêtes populaires. Insolite est un mot trop faible pour décrire la
situation. Unique ! Je ne suis pas prête d’oublier.
J’ai vu aussi
le large Mékong, -ai-je fait un vœu ?- ses eaux boueuses, ses rives sauvages où
les bateaux amarrés m’évoquent d'anciennes gravures. Ces bateaux dispersés
tout au long, où s’entassent les familles et où les filles attendent le
client, parfois un étranger de passage… Combien
y a t'il de petites fleurs trop vite fanées en Asie, quand bien même les
femmes là-bas seraient différentes des Occidentales ?Elles
seules pourraient répondre, mais qui les interrogera ?Un
repas chez l’attaché culturel, nous sommes nombreux, Français et
Cambodgiens. Soirée chaleureuse, émouvante, fort agréable, dont je repartirai
pieds nus, mes tongs bleu électrique ayant dû plaire à quelqu’un d’autre.
Ennuyeux mais cocasse, même si j’ai certainement râlé sur l’instant.A
l’occasion de cette soirée, rencontre avec la musique et la danse
traditionnelle. Je suis fascinée par la souplesse des doigts des fillettes,
dessinant une trame où érotisme et sacré se rejoignent. Plaisir d'essayer
bien-sûr, mais je ne peux éviter de penser à nouveau au violent contraste qui
existe entre la beauté de cet art et le sexe rapide, banalisé, vendu tout au
long des routes défoncées, des chemins de boues et sur les rives troubles du Mékong
où patauge la misère.Phnom
Penh. Dépaysement total accompagné parfois d'étranges solitudes, de
salmonelles musclées et d’une herbe locale puissante, utilisé comme
condiment dans la cuisine khmère et vendue discrètement par de vieilles femmes
sur les marchés. Et
par-dessus tout, ce qui frappe aux yeux et frappe au cœur, c'est le sourire !
Ce sourire empreint de douceur et de patience qui fleurit sans cesse sur les
visages des Cambodgiens, un sourire qui recouvre sans aucun doute de bien
profondes douleurs. L’impossible oubli d’un génocide même s’ils préfèrent
ne pas en parler. La
haine vaincue se dissout au fin fond des forêts mais les traces rouges et
griffues de l'Histoire ne s'effacent pas comme ça !( à suivre sous d'autres cieux...)
(*)
les passages en gras sont le fait du webmaster
***
ByzanceNovembre
2000
Je
pars à Byzance ! Via Munich mais pour l’instant, je suis dans
le train pour Toulouse. Départ impromptu au goût d’inédit qui
m’enchante. Des vacances, de vraies vacances ! Je
voyage seule et je retrouve Sylvestre, son père et sa belle-mère là-bas…
Jamais fait ça encore…Le
train est quasi-vide, je me sens fébrile, mon calme n’est qu’apparent.Une
pensée pour ma troupe que j’ abandonne encore une fois, mais ce
n’est que pour mieux revenir ! Je pars sur les traces du Simurgh, à
bord d’un grand oiseau à réacteurs et je vais poser mes pieds pour la
première fois en pays de confession musulmane.Un
saut dans le temps et je me retrouve à Munich devant un café, pas deux car
je n’ai plus de ferraille allemande. Il est 8h30. Je n’ai pas beaucoup
dormi mais je suis ravie d’être là, toute seule ! Le mois dernier,
jour pour jour, nous partions pour Sydney.Un peu
plus tard, j’ai échangé des francs contre des marks pour boire un autre
café, double cette fois. J’ai encore plus d’une heure devant moi mais je
ne m’ennuie pas, je savoure. J’ai toujours aimé les aéroports. Mon
premier vol, c’était il y à 26 ans ! J’en ai vu des aéroports dans
ma vie, certains bien plus d’une fois… Qui a
dit que les rêves ne se réalisaient jamais ? Je ne compte plus ceux des
miens qui sont devenus réalités et ça me laisse pleine d’espoir quant à
l’avenir. J’en ai encore des rêves et pas des moindres…Trois
heures et demie de vol pour Istanbul, c’est de la rigolade ! Tant mieux !
Autant j’aime aller loin, autant je n’aime pas les longs périples en
avion. Trop confinés, trop déboussolants.Un
jour, je voudrais vraiment prendre le temps de voyager. A pieds, ou à cheval
pourquoi pas ? En roulotte ! En Mongolie…J’adore
observer les gens dans ces lieux de transit, de départ, de retour… J’essaye
d’imaginer leur vie, d’où ils viennent, où ils vont. Un
jeune asiatique passe, il ressemble au héros d’une série que j’adorais
étant petite. Pas mécontente de mes petites aventures en Asie… Sourire.Tiens,
j’ai la chair de poule tout à coup et les cafés ne me réveillent pas
vraiment, pourtant je sais que je ne dormirai pas dans l’avion. Je
suis dans le hall d’embarquement. Les autres passagers sont majoritairement
des hommes, quelques couples mais je suis l’unique femme seule…Pas évident de deviner qui est Turc et qui ne l’est pas,
à part un homme qui lit le journal du pays, teint mat, moustache et chemise
noire.Un
bond dans le temps encore et me voilà déjà sur le retour. Une
petite semaine lune de miel qui a fondu doucement sous la langue, à savourer
tel quel… Oublier
un peu de réfléchir pour une fois. Ne pas trop voir la police militaire, ne
pas trop penser aux prisons, à la torture, aux Kurdes du sud-est… Juste
se laisser porter. Istanbul
et ses minarets au couchant, l’appel des muezzins dont l’écho se répercute
d’un quartier à un autre. Celui de l’aube me surprend la première fois,
je ne sais plus où je suis et impossible de me rendormir. Les
rives du Bosphore, Ste Sophie, la Mosquée Bleue, la Corne d’Or, les
broussailles électriques sur les façades sales, les vieilles maisons tout en
bois et plusieurs couches de vestiges chargés d’Histoire. Les
derniers fumeurs de narguilés et partout les verres de thé qui circulent,
concentriques, un thé à la pomme, chaud et sucré. J’écoute les musiciens
dans les cafés, la voix douce, claire et plaintive des chanteurs, toujours de
tristes histoires d’amour. Emouvant mais un peu pénible à la longue.
Je ramène
un saz, je ne sais pas en jouer mais le jour où je voudrai apprendre, il sera
là.Petit
hammam de quartier où le temps s’est arrêté. J’y vais le soir. Les
hommes paraissent surpris, mais l’un d’eux me conduit du côté des
femmes. Personne ne parle autre chose que le Turc. La femme qui me lave est âgée
de plusieurs siècles. Il n’y a qu’elle et moi. Puis elle me laisse.La
paix intense de cette heure passée seule, détendue, étendue sous la coupole
blanche, dans ce ventre moite et chaud, bercée par le chant de l’eau sur le
marbre clair. Matrice.
Je pense à toutes celles qui ont fréquenté ces lieux, je pense à ma mère.
Tellement peu maternante…Et
voilà que j’entends quelqu’un m’appeler par mon nom… Belle-maman et
beau-papa ont brisé le charme en venant me chercher… Ils n’ont pas réalisé
mon âge… et difficile de passer inaperçus avec eux.Du coup on ne peut rien voir en étant trop vu…Il y a
un atelier de cordonnerie, parmi tant d’autres, que je peux observer de la
chambre d’hôtel. Une seule pièce où travaille jusque très tard dans la
nuit, un homme barbu, solitaire et appliqué. Sur son établi, s’empilent
talons et semelles. Ce
matin, il est de nouveau là, à la même place ou parfois c’est un autre
qui le remplace. Sa manière patiente et tranquille de travailler lui donne
l’air d’un sage. Il y a
bien-sûr ici les marchands de tapis, les marchands de tout et de n’importe
quoi, de tabac à vous arracher les poumons, d’épices éclatantes aux
parfums entêtants, de savoureux petits pains au sésame, de jus d’orange,
de photocopies même, avec photocopieuse ambulante branché sur groupe électrogène !
Des
marchands de tissus, de bijoux, de babouches et de pièges à cons, à
touristes je veux dire. Beaucoup, beaucoup pour le touriste ! Mais que
suis-je d’autre ici ?Chaleureux
et accueillants les Turcs, mais commerçants avant tout et puis des hommes,
des hommes et encore des hommes ! Les femmes semblent effacées, même
s’ils elles ne portent pas toutes le foulard. Bon nombre d’entre elles
doivent être à la maison, j’imagine.Un
univers d’hommes donc, jeunes, vieux, barbus, gominés, droits, voûtés et
leurs yeux de charbon ardent… Je
n’ai pas l’habitude d’attirer autant les regards, pas comme ça !
Bien accompagnée c’est amusant cinq minutes mais ça peut vite devenir
insupportable ! Je les
aurais pensé plus réservés, mais nous autres occidentales soit-disant libérées,
faisons fantasmer une bonne partie des mâles de cette planète. Je
n’ai pu que le constater là encore…Nos
sexes non muselés font bander l’imagination des hommes, pas que
l’imagination d’ailleurs à ce que j’ai pu nettement sentir en me
faisant coincer par un jeune homme dans une boutique du souk, pas méchant
mais gonflé quand même… J’ai eu pitié de lui.Alors
qu’à mes yeux les étrangères sont si jolies, bien plus jolies souvent !
Heureusement,
je ne suis pas blonde, ça c’est le pire !Pour
les Turcs, il semblerait que la blondeur d’une chevelure, même fausse comme
celle de Babeth, brille plus que de l’or !
Et
maintenant ? Le coup de blues du retour, j’en ai pourtant
l’habitude…Il me
faut passer à l’action,je
sens qu’il y a urgence, du travail m’attend et je ne peux plus faire
l’autruche, ni l’enfant ! L’amour devra se frayer un chemin dans
mes dédales.J’aime
quand les émotions sont nourriture et non pas poison tétanisant, quand
l’espoir reste humble pour que les joies demeurent pures. Le
plaisir est un partage, pas une promesse.Je
suis dans un train qui me ramène chez moi. Il
fait beau et j’ai détesté ce départ, mais j’ai grand besoin d’être
seule. Il me fallait partir, j’ai même trop tardé ! Je me sens
brouillée…Je me
laisse trop facilement emporter par mon imagination romanesque. Pourtant
les illusions sont de plus en plus brèves. Très vite, sans que je ne puisse
voir ni où, ni comment, ma perception bascule et le doute se faufile… Extrême
agacement.J’éprouve
alors un irrésistible besoin d’espace, de respiration, le large… De
l’air quoi ! Le
train longe une étroite vallée scintillante, ombre et flammes d’automne. Je lève
les yeux au ciel, ils s’accrochent au sillage floconneux d’un avion. Petit
pincement au cœur. Istanbul, joli rêve…Me
voilà pleine de mélancolie ! Piégée par la douceur de vivre, mais ce
n’est pas grave, juste un incident parmi tant d’autres.Peur
de l’amour, peur de ne pas savoir, peur du trop ou du trop peu, bêtises !
Et moi
décentrée. Ne pas, ne plus se perdre dans l’autre.La
lumière enchante les sous-bois, arbres, odeurs, parfums lourds d'arrière-saison…
J’ai
donc bel et bien ramené un cafard !S’engager,
se préserver, freiner, donner sans compter, tout à la fois ? Bien
des choses semblent impossibles et pourtant… J’ai besoin de terre moi qui
plane tant dans les airs !Le
train trace une jolie courbe, rayant au passage de fines rivières.Les
peupliers dépouillés veillent les nids du printemps dernier, les champs
exhibent une chair brune fumante, bien grasse...Nourrie à quoi ?Le
temps se couvre, penser à l’hiver ne m’enchante guère mais au moins je
me sens mieux que l’année dernière. Cette fois, c’est moi qui prends
soin de moi, je ne laisse à personne d’autre cette responsabilité.Novembre,
un mois qui fleurit les cimetières, des chrysanthèmes déclinés sur tous
les tons, véritable industrie du chrysanthème !Le
soleil est pâle comme la lune, derrière son voile gris. « Gaillaqueu,
Gaillaqueu ! » Les gens qui attendent sur le quai, ils pourraient
être Turcs.
***
...
& Gribouglyphes +
Grafficoloriages
Autre
facette de la créativité de Cathy, le dessin et la peinture...
Bords du
Gange
décembre 2008
Ascension
décembre 2008
***
Bio-Vive
Née à Hyères
dans le Var le 16 juin 1970, poète,
revuiste, a travaillé entre autre une dizaine d’années avec la compagnie de
théâtre de rue tarnaise, Plasticiens Volants comme artiste polyvalente
(chanteuse, artificière, comédienne, technicienne en décor et marionnettes
gonflables géantes et volantes, responsable de communication …). Nombreuses
tournées en France et à l’étranger, au cours desquelles elle écrira ses
Calepins voyageurs. En automne 2001, elle part vivre dans le Quercy, tout en
continuant à travailler et à voyager pour les spectacles. Devenue maman en
2003, elle en profite pour se remettre à l'écriture de façon plus intense.
Ses écrits sont publiés dans de nombreuses
revues en France et à l’étranger (Belgique, Québec, Colombie, Royaume-Uni, Libye, Canada,
Île Maurice…) et traduits en arabe, en catalan, en anglais, en portugais et bientôt en
allemand.
Elle
participe depuis deux ans au Printemps des Poètes à Cahors avec notamment
en 2008 des lectures à la maison d’arrêt
ainsi que pour les familles des détenus et à l’accueil de jour.
Elle
a créé et anime les éditions "A Tire d'Ailes "et la revue "Nouveaux Délits"
Elle
dessine et peint pour se détendre. Elle a exposé pour la première fois en
décembre 2008. Elle a ouvert récemment un blog
sur cette activité
Revue
Nouveaux Délits
Revue de poésie vive et dérivés
Numéro 36
Avril/Mai/Juin 2010
En avril, ne te découvre pas d’un fil…
La vie ne tient qu‘à un fil… et même si la technologie privilégie de
plus en plus le sans fil et le trop plein d’ondes, nous avons bien quelque
chose en nous qui nous attache au fil, au fil de l’eau, au fil des mots,
au fil à tordre, de fil en aiguille, filons en douce, à l’anglaise ou à
toute bombe façon US mais nous filons, filons, n’avons de cesse de filer,
enfiler, défiler, se défiler ! Tout oui, tient à un fil ! La trame, le
web, le réseau, les supercordes, et en avant la musique, déroulons, emmêlons,
démêlons, sur le fil du rasoir, notre vie, celle donc qui ne tient qu’à
un fil ! Le poème , me suis-je dit aujourd’hui, permet la distanciation
avec tout ce qui nous submerge, nous creuse, nous évide, nous retourne,
bref nous effiloche… Le manque et la mort. La mort qui nous manque d’un
peu chaque jour, et tous ceux qu’elle ne manque pas et qui nous manquent
tant. La vie, l’homme, tout n’est qu’une histoire de fil et les araignées
le savent bien. De tout temps et de toutes cultures, les tisseuses ont tissé
le destin des hommes. Alors une fois encore, les poètes marchent sur un
fil, pour vous mesdames et messieurs, au fil de ces pages et sans filet,
Quand le poète chute, il icarne, comme dirait Mr Marzuolo et ça fait bien
marrer les oiseaux.
CG
Peut-être saurons-nous un jour qui est l’âme du bleu
? Des mots, des rêves, d’autres mots, d’autres rêves,
des écorces, des branches, l’en marche du désir,
l’en marche de la pluie, les horizons errants sur chaque lèvre…
Tout l’impensé du monde est sur nos traces. Pierre Colin
in Je ne suis jamais sortir de Babylone
AU SOMMAIRE
Délit de poésie :
- Fabrice Marzuolo, poète
raté
- Marc Bonetto tout en
disparates
- Guy Karl, Blancheur
muette, texte intégral
- Silvaine Arabo,
Dites, mon sel, texte intégral
Délit de lucidité : textes et poème de Jean Gédéon et Serge
Muscat.
Délit des confins : présentation d’Eskhatiaï, de Cathy Garcia,
qui vient de sortir aux Editions de l’Atlantique.
Délits d’(in)citations, petits poissons frétillant au fil des
pages. Vous trouverez le bulletin de complicité au fond en sortant.
Vous êtes autorisés à y retourner autant de fois que vous le voudrez.
(1957- Paris), a vécu près de 20 ans à l'étranger ; a
survécu à autant de petits boulots. Journaliste en Sarre, puis instit ;
vit à Dieppe. Traducteur, critique, illustrateur, auteur d'entretiens, études,
récits, poèmes, aphorismes. A collaboré à plus de 20
revues/sites, dont : A l'Index, la B-M D, Comme en poésie,
Jointure, Microbe, Nouveaux Délits, Pages Insulaires, Traces,
Traction-Brabant, Evazine. Dernier livre : Un nombre il-limité d'étoiles
(dessins de P. Neu), Deux-Siciles, 2007. A paraître, fin 2010 : Battu, récit.
Donne, depuis seulement deux ans, ses illustrations à Evazine, TB, Microbe,
Nouveaux Délits, Jointure, Parterre verbal (anthologie, 06/09). Dernier
flip-book : Contours, détours & couleur rouge, peintures de JMC, poèmes
de G. Josse, présenté par C. Garcia, zen évasion, 02/10. Pour une présentation
plus détaillée (textes lus par J-L Millet, illustrations.) voir le site : http://evazine.com
Les Éditions Nouveaux Délits présentent
ÉTATS DU BIG BANG
Chimères de Jean-Louis Millet
Captation de Cathy Garcia
« Jaillir, jouir, big bang et le calme après l’extase
»
Sur beau papier recyclé 115 gr et couverture calcaire 250 gr, format 21 x
15, 40 pages, avec reproduction couleur des encres de JL Millet,
texte de Cathy Garcia.
Elle y publie des auteurs de
tous horizons et en
plusieurs langues et se met elle-même au service de la traduction de poètes et
auteurs anglophones, (Angleterre, Usa, Canada, Australie) et tout particulièrement
d’auteurs amérindiens.http://larevuenouveauxdelits.hautetfort.com/
Une émission
consacrée à la revue vient d’être lancée sur Antenne d’Oc.
Biblio-Dérivée
PANDEMONIUM 1 (poèmes)
, éd. Clapàs Collec. Les Ami(e)s à Voix 2001
FRAGMENTS DE TOUT ET DE RIEN (prose), éd. Clapàs, Collec. Les Ami(e)s à
Voix 2001
PAPILLON DE NUIT, éd. Clapàs dans la collection Franche-Lippée, 2001
GRIS FEU éd. Ambition Chocolatée et Déconfiture, 2003
Présente dans l'anthologie NOUVEAUX POETES FRANÇAIS ET FRANCOPHONES (JP Huguet
éditeur - 2003)
CALEPINS VOYAGEURS : Journal intime en tournée 1997/2002, larges extraits plus quelques poèmes,
publiés sur le cd-rom : L'EXORCISME DU SABLE (Pourquoi
toujours dans le désert?) aux Ed. Profana Bellica, 2003 (Belgique) du poète
Christian Erwin Andersen
La NOUVELLE HISTOIRE DE MONSIEUR SEGUIN dans le recueil Nouvelles Story n°2, Ed.
Alpa. 2004
JARDIN DU CAUSSE, éd. A Tire d’Ailes, 2004, préface de Mireille Disdero, illustrations originales
n&b de Joaquim Hock
LES ANNÉES CHIENNES – Série autodigestion, éd. A Tire d’Ailes 2007,
papier recyclé, 52 pages, illustrations originales n&b de Marie Bouchet
SALINES, éd. A Tire d’Ailes, 2007, papier recyclé, 44 pages, illustrations
originales n&b de Katy Sannier, postface de Michel Host
OMBROMANIE, éd. Encres Vives, coll. Encre Blanche, décembre 2007, présenté
par Pierre ColinCHRONIQUES
du HAMAC éd. A Tire d’Ailes,
2008
MYSTICA PERDITA éd. A Tire d’Ailes,
2009TRANS(E)CREATION
éd.
dlc, 2009
*Poésie Vive...
