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Bruno Toméra

ouvrier-poète, chercheur de vie...

***

       Assis sur le gourbis des pensées

      Le nouveau testament personnel et subjectif

       Nous regardons

       Impromptu

      Les éclats de la pulsion

    Le Grand Ordre de l'Univers

     Oraison après date de péremption

    Sous cet orage du printemps

    Poème de la fatigue, dans  l'impasse de la gare d'Annecy  ( illustré par jlmi )

     Crash test   chanté par Baissac

      Disc jockey   ( inédit )

     Des gouttelettes de vie dans ma main pleine de morve   ( inédit )

     Cette ronde infernale pieds nus sur un tapis d'éclats de verre   (inédit illustré par jlmi)

    Pièces rapportées  ( inédit )   lu par Jean-Pierre Baissac

     Funérarium   ( inédit illustré par jlmi )

    Atelier poste du matin

   Ophélie

   Gerda    inédit

  Encre de Chine  

illustration de Popofe Dumont

  Régalade galante  

illustration de Popofe Dumont

  Le Dialogue silencieux  

illustration de Popofe Dumont

  Il y a ceux...

  Evelyne

  Le Meilleur Coup de la Terre

  Entre Dijon et Nancy

  Physique du Poivrot

  Remuer le Silence 

  Une Nuit gueugnonnaise

 

oOo

 

Assis sur le gourbis des pensées.

 

Assis sur le gourbis des pensées

Les doigts cramés par un bout de cigarette

Collée sur mes mains enduites de graisse

Mon bleu repu d'un p'tit dej de cambouis

D'un matin de printemps avec ce demi soleil enfumé

Qui s'étire au loin crachant ses poumons orangés

Sur les étoiles vacillantes accrochées au décor

ill Christophe M. sur des photos de BT

Et le petit Bouddha s'est déguisé en merle

A quelques pas il chante la non innocence

Il chante la fantasmagorie de la vie. 

Assis sur le gourbis des pensées

Entre ce mur Sncf et cet atelier

Où remuent tenaces des mottes d'herbe éparses

Où remue le silence de moins en moins d'ouvriers

La peau ressent ce déchirement du baiser dans le cou

Là même où tu l'as posé

La crasse et la sueur ne l'ayant pas effacé. 

Assis sur le gourbis des pensées

Dans ce repos improvisé

Se mêle le méli-mélo du monde rafistolé

L'écœurement candide de la fatigue

La saveur acide de l'étonnement d'exister.

    - Hé Tom , ta réparation a pas tenu, faut y retourner.

    - Bordel, c'est une éclopée du cœur cette machine.

Assis sur le gourbis des pensées

Face à l'infime immensité d'un bout de nuit fragile

La connerie est encore endormie

Un rien la fera gesticuler.

oOoOo

Le nouveau testament personnel et subjectif

 

En m'invitant dans la fiesta de la vie,

l'univers à égaré le carton d'invitation

et me voilà loufiat ( comme des milliards d'autres)

à chercher une planque pas trop inconfortable,

un peu d'amour et de calme

mais c'est sans compter

sur la panne d'électricité au seuil du Grand Soir

sur la dernière chanson déprimée du rebelle Renaud

sur dieu et sa bande d'abrutis sanguinaires

sur les grossistes des boutiques multinationales

sur le salon de la motoculture et du tripatouillage animal

sur la délocalisation des entreprises de confettis

sur la peine à jouir de l'égocentrique poésie

sur le one man show de la spectaculaire connerie

et son public connaisseur et ravi.

Sur un tas de fatras que nous enjambons chaque jour,

pauvres cloches.

Quand la mort m'enlacera sur un slow éculé

avec ses clins d'oeil d'allumeuse pubère

ou sur une disco débridée avec des petits cris jouissifs de travelo

sortir de la fête à son bras sera le point final

de foutus SOS éparpillés en pointillés

avec la satisfaction de celui qui s'est exténué

à rafistoler la ligne de flottaison du radeau jusqu'au bout

et hypocrite jure que c'était bien mais que toute

bonne chose à une fin.... Enfin.

oOo

 

Nous regardons

 

                                                                     jlmi

 

Nous regardons les corps déchiquetés et sanguinolents

 
Nous regardons la souffrance comme une part de la nécessité

Nous regardons les portes grinçantes des gagne-pain se fermer

Nous regardons le nombre anonyme des virés

Nous regardons les faits mais pas les causes

Nous regardons l’information fragmentée et sponsorisée

Nous regardons les scénarios d’espoirs moqués

Nous regardons avec fierté le design des bombes high tech

Nous regardons la programmation de l’anéantissement de nos rêves

Nous regardons l’individu sacralisé sans les autres

Nous regardons les beaux parleurs remuer les lèvres

Nous regardons la vacuité se proclamer Star,etc...,etc

Nous regardons le religieux resaler la soupe de l’ignorance

Nous regardons les trophées de la torture des animaux

Nous regardons le sourire mielleux des annonceurs de misères

Nous regardons les journalistes en costume de Monsieur Loyal

Nous regardons l’air étouffer et l’eau pleurer nos déchets

Nous regardons les écrans imbéciles se trémousser

Nous regardons le narquois contentement du mensonge

Nous regardons les droits de l’homme conspués

Nous regardons la morale méprisante des intellectuels médiatiques

Nous regardons les êtres vivants déniés

Nous regardons le vivant comme si nous étions hors de lui

Nous regardons mais nous ne voyons rien

Nous sommes inexcusables

oOo

Impromptu

 

   Elle dit que dieu est une fleur

   et que l'hiver il s'absente

   vérifier un autre monde dans une autre dimension.

   Elle dit que les hommes sont peut être bons.

   Elle dit peut être.

   Elle dit que la vie parle dans tous les atomes

   et qu'il est déroutant de ne plus savoir écouter.

   Elle dit que la vie est un cadeau du hasard

   pendant que dieu est dans une autre dimension.

   Elle dit que les océans sont des larmes de sirènes.

   Elle dit que le monde est une maison à l'abandon.

   Elle dit qu'elle est née dans le rire d'une explosion d'étoile.

   Elle dit que nous sommes des acteurs timides

   et des spectateurs aveugles.

   Elle dit qu'elle voudrait être une statue de Camille Claudel

   ou un tableau de Séraphine de Senlis.

   Elle dit que l'horizon est un trait de plume d'ange.

   Elle dit qu'elle aura trois enfants.

   Elle dit qu'il est bon de faire l'amour avec moi.

   Je lui dis OK Chérie. T'as raison

   mais me casse pas

   les burnes avec tes belles fariboles, juste après...

 

 

oOo

 

Les éclats de la pulsion

 

 

j'ai cherché les éclats de la pulsion dans l'effondrement de la réalité
j'ai cherché l'appui du pouce et le claquement du majeur contre la paume des planètes
j'ai cherché l'orchestrale saccade des bras rythmant la pulsation infime du temps
j'ai cherché des orbites curieuses pour rouvrir mes paupières closes
j'ai cherché la brûlure de ton regard dans le matin rouillé de gel
j'ai cherché la paix dans la chaleur sereine de tes expirations
j'ai cherché à peindre les lettres du désir et je me suis serré contre toi
j'ai cherché à éparpiller le silence et tu as posé ton doigt sur ma bouche
j'ai cherché la chorégraphie de l'inutile ton corps magnifie l'inertie de l'essentiel
j'ai cherché la frontière déséquilibrée du langage tu m'as montré une mappemonde
j'ai émigré dans tes paroles
et je n'ai plus de pays. Je suis bien

 

oOo

 

Le Grand Ordre de l’Univers

Depuis que le sureau noir
déchire l'herbe et le ciel
des martinets tentent d'envahir
la chambre où nous logeons
nos derniers rêves,
c'est de bonne guerre
la vie n'est qu'un vol
irrégulier vers un peu de confort.
Tu m'annonces souriante
une nouvelle qui te séduit
Paolo voudrait que tu vives avec lui
tu as éludé mais j'ai bien senti
que l'harmonie de nos instants glissait vers l'imparfait
quand de mépris tu as balancé mes poèmes
par la fenêtre ils se sont éparpillés
papillons griffonnés de traits incertains
je n'ai pas moufté autant dire que je m'en fous
j'ai allumé une clope et regardé le journal télévisé
avec cette nuit décolorée par les viseurs ultraviolets des soldats  américains
avec les épîtres concurrentiels du marché des apôtres de l'OMC.
Je me suis dit qu'il était temps de sortir le chien,
de remplacer le fuyant robinet de la cuisine,
de poster un poème lumineux à un revuiste illuminé et laborieux
avant qu'une bombe terroriste ou qu'un chanteur académicien
nous ensevelisse pour de bon dans l'inachevé.
En achevant la dernière moitié de la dernière bouteille de Morgon

 

                                                                © Marc Héron

j'ai téléphoné à Paolo pour lui souhaiter
bien du plaisir et que tu adorais te faire téter les seins
il le sait déjà...
Le vivant s'organise autour de petits détails
qui fondent le grand ordre de l'univers.

 

***

Oraison après date de péremption

 

Gérard est attifé de son plus chouette costard

une vraie gravure de mode

il ne laisse rien au hasard

c'est un mec élégant

mais ses nerfs lui portent la poisse,

pas commode

le genre rentre dedans,

il a laissé des tonnes de paperasses,

des photos, des bouts d'intimité

bien rangés

pour d'improbables héritiers.

L'ordre cache de sérieuses angoisses.

D'ailleurs il s'est flingué

un coup de 22 long rifle,

pensez donc, un 22,

évidemment, lui si soigneux,

ça ne fait qu'un petit trou,

juste assez pour que le néant

puisse entrer,

le voici quand même maquillé

d'un cocard géant

fardé d'un bleu de l'oreille jusqu'aux yeux

le reste du visage est blanc,

une gueule de déterré.

Il a toujours eu le goût du lyrique

le goût de la " grande " musique

mais cette orchestration là

l'a laissé sans voix.

Flics de prisons, nous voilà à veiller

le distingué gisant

des fois qu'il lui viendrait l'idée

de se barrer de l'éternité,

quand un copain s'est taillé

un signe dans la croix.

J'me suis tiré.

Gérard détestait les tralalas.

                                         

 ****

 

Sous cet orage du printemps

les gouttes de pluie semblent

des débris de verre qui lacèrent

ma peau en nervures de sang

 

Je bois au goulot

un rouge brique brûlot

dont l'acide vinaigre

de la vie possède le goût aigre

 

La pluie saoule les rigoles

le trottoir luit des reflets du monde

ma tignasse mouillée en rigole

de cet aspect épouvantail immonde

 

Ce monde immonde

ou ubiquiste et différent

l'on vous canonise marginal impotent

paria des mots beaux et nus

comme les courbes silencieuses de cette statue ingénue

aguichant la foule à tirer un divin coup de solitude

en fantasmant l'éternité et sa virginale sollicitude ( Hou ! Lala!)

 

Sigillographe de la nuit

je puise les détails incessants

de l'instabilité

Les yeux caméra rouge infra

découpent une silhouette apparue nue inanimée

fard bleu des paupières suturée aux fil de songes

androgyne que la pluie souligne

reflet du moi sur cet âme trottoir

 

Sous cette orage du printemps

les gouttes de pluie semblent

des débris de verre qui lacèrent

ma peau en nervures de sang

                                                        

 ****

 

Poème de la fatigue, dans l'impasse de la gare d'Annecy  

 

  illustration jlmi

 

 

Mes paupières closes

       sont des paravents

 que j'interpose

        entre la lumière et le néant.

  Alcôves sombres où virevoltent des points blancs,

         sont-ils neige nouvelle ou d'antan ?

  Cristaux ciselant les issues

        de vastes endroits

   de paysages méconnus

        ce que je sais de moi

            et ce que je ne sais plus.

                                               

****

Crash test

chanté par Jean-Pierre Baissac*

Ce chien fou couleur de nuit

qui gratte encagé le tapis des ciments

renifle les caresses du vent

comme on aspire la matinale nicotine transie.

La lune rousse teint ses cheveux en bleu aquarelle

sur le scintillement d'une boucle d'oreille

cette boucle d'amarrage qui tous les jours agrippe la vigie

des révolutions qui au final ne te sont pas imparties.

Ces " Pirates ", ces chats des contrebandes qui font du stop

sur mes sentiments kaléidoscopes

ont claqué leur sept vies dans le routage international

et en s'étirant se sont fait la malle

de mon blizzard de l'Est de l'Europe.

Mémoire vieille bouillie

maison ou vibre d'anciens bruits

errer là sans y être.

Ces êtres précieux se désintègrent

en scorie de diamants.

Ce n'est que l'urgence

que la nuit intègre

dans sa spirale folle

comme un gyrophare qui décolle

exercer de gracieuses pointes sur la corde raide.  

 

*   "Jean Pierre Baissac, un touche à tout extraterrestre, une des plus belle rencontre

de cette foutue vie. Faut pas lui en raconter... Il en raconte lui même et ça déménage

hardiment tout en lucidité, en sereine acidité envers ce monde si petit... C'est peut

être pour ça qu'il enfile souvent sa paire de boots de sept lieus, pour déchirer l'espace

et se rouler dedans. " Bruno Toméra

****

Disc-jockey

Avec toi salope funeste

l'amour courtois

se prend une veste

Il te faut plus que des chansons de gestes 

pour un passeport au Nirvana.

Comme dit le gros Bouddha

l'un s'unit dans les autres,

tu passes des uns aux autres

avec cette ferveur du postulat.

Ton canadair bourré d'essence

largue sur mes désespérances

partouzant dans l'entropie

de quoi flamber toutes mes cutis 

et ta peau blanche me démange 

moi qui suis mal blanchi.

Le néant se venge

en rognant la branche

où le désir est assis.

Je travestis sous ecstasy

le charnel silence des avances

que tu projettes sur des regards inconnus, 

frôlements des corps de la techno danse 

qui te balance, fiancée fantasque éperdue.

Lente danse errante ou une main sur tes reins

surfe sur les ondulations de la nuit,

affamé, ton cortex se nourrit

des stridences obsessionnelles

canardées par mes amplis.

Sous tes paupières suturées

mes pluies de pixels

sème l'ivraie de mon obsession 

et esquissent notre futur abandon.

Des gouttelettes de vie dans ma main pleine de morve

  Je marche à ses cotés

  Elle tient contre son coeur

  Contre sa blouse tachée de terre

  Une lettre chiffonnée

  On dirait un clown avec ses pompes de sécurité

  Elle pleure ça lui fait un nez en compote

  C'est tout mélangé

  Elle pleure, elle ne sait plus qui elle est

  Elle ne veut plus savoir qui elle est

  Elle trébuche sur elle même

  Elle s'effondre sur son ombre

  Elle s'abat contre mon ombre

  On se regarde dans ce miroir inversé

  Et puis les mots l'apaisent

  Et puis les mots la grandissent

  Et puis les mots la soulèvent

  Elle a le visage badigeonné

  On a pas de mouchoir

  Je prends la lettre de licenciement

  Et lui essuie le nez et lui dis

  Mouche toi et crache la dedans

  C'est tout ce que ça vaut.

 

***

Cette ronde infernale pieds nus sur un tapis d'éclats de verre

Gilles Barbier L’Ivrogne, 1999/Mac Val                photo jlmi

Terre, cette tête de larmes bleues

qui chuchotent ses plaintes.

Ces corps recroquevillés du petit matin délavés par les brumes glacées

et qui rassemblent dans des rêves ankylosés empêtrés de non sens

les quignons rassis émiettés dans le café refroidi de l'existence.

On devait être des millions à cette heure à se perdre dans le paradis conformiste

à s'inventer une vie déjà bien frelatée à coups de vagues projets trafiqués

par les gueules de bois et quelques sauteries fantasmées.

Trimballer son corps entre deux ivresses et deux lysanxia

entre le chant des mitrailleuses et le chant du cygne

entre les barbouzes médiatiques et leurs sentences libérales.

La nécessaire maquerelle Misère fardée de la bonne conscience de la dignité,

les gagne-pains se vident, il y a que dalle sur l'étal des boutiques

du prêt à penser, les perroquets savants adjurent d'une adaptation

à la survie dans une allégorie du néant, avec dignité.

J'ai balancé la radio par la fenêtre

j'avais pris du bide dans les pantagruéliques relais de la frustration,

c'était plus moi dans le miroir, c'était rien

Rien qu'un mp3 enrhumé d'un adagio de Barber

Rien que le temps passant et plus l'envie de le retenir

Rien que l'image floue d'une perception fossilisée

Rien que cette terrible supposition que le tour du cauchemar n'est qu'entamé

et qu'il n'y aurait jamais d'arrivée

Rien que soi en somme.

Il restait pourtant de belles choses à accomplir ( sic )

Se cramer les doigts sur un bout de cigarette

Essuyer le pipi du chien

Sourire benoitement du fébrile tremblement des jonquilles

Décompter les points retraite

Mater le tapin des étoiles

Déshabiller jusqu'à l'os ce charmant conte

que l'on nomme la vie.

 

***

Pièces rapportées

 

           

lu par Jean-Pierre Baissac

Lampadaires incolores, mon ombre déambulait entre ces rues de pierres jaunes,

la tronche ravagée par la Guinness. Boite de nuit de merde, ce connard me

branchait poésie, j'en avais rien à foutre de ses parachutages égotiques dans

les pourtours de sa libido, il s'emmerdait autant qu'un autre, je n'avais plus

besoin d'alibi, j'ai appris à m'en passer, c'est cela ma façon d'être poète,

je n'ai pas d'alibi. On était donc tous là à attendre l'autobus de la mort et

chacun un arrêt ou descendre et je rentrais dans cette morgue de la chambre

d'hôtel, entre ces murs gelés de la mort, avec ces décorations virtuelles, ces

draps élimés sans odeur, cet ennui gravé dans l'enclave de l'univers ou il n'y

avait rien à picoler, rien que de la sale solitude qui gouttait du plafond.

Mon frère crevait les poumons dentelés par des virus aux noms mystérieux, il faut

gaver de solennel ce qui nous échappe, mon frère crevait et je regardais ces femmes

vertes en sabots de plastiques et en uniformes verts et je me demandais si elles

portaient une culotte sous ce froc des urgences de l'hôpital Louise Michel, elles

cavalaient chaque fois qu'un être descendait à un arrêt et je visionnais sur mon

dvd perso haute définition les contours, le modelé de leur toison pubienne, l'odeur

de l'amour, l'odeur de la mort, monstre et voyeur, une psycho m'a dit plus tard

que l'on se protège comme on peut, je surnageais dans cette conscience ordonnée

et désorganisée qui flirt dans le sempiternel show du chaos.

Les pierres jaunes suaient et craquait sous le gel, j'attendais l'amour, je l'inventais 

muse à la peau blême, filles fleurs en dessous transparents sur les pages glacées

des pubs des magazines qui permettent de glorifier l'insatisfaction après une putain

de journée de boulot, des filles de pub télé qui déballent sous contrôle juste de quoi

se branler entre deux flashs catastrophiques, filles aux longs cheveux bruns qui me

faisaient bander, môme, quand je voyais ces hippies femelles balançant leur crinière

et leur hanche, connasses aussi tordues que leurs mères, leur jupe long rideau de

théâtre ou  je débutais dans le registre des fantasmes convenus et fabriqués par la

propagande du moment. Président escroc, sénateurs séniles, chefs de gangs

libéraux, mains idéalistes et crocheteuses, donneurs de morales surpayés, experts

caressant tous les sens du poil, tous fourgueurs de cames télévisuelles ou l'information

n'est qu'une anecdote frelatée de la sur-réalité. L'important étant de passer le temps,

tout le monde ingurgite la came de la peur en se prélassant dans de confortables

canapés. Adrénaline télévisuelle, le moi projeté dans les purificateurs cataclysmes.

les pierres suaient le gel par les fêlures, appuyé contre cette fontaine des souhaits

je traficotais mon existence comme un chien rouge sous les clignements d'œil

des étoiles qui se foutaient de ma gueule.

Vendre de l'impuissance, je vendais contre un verre des poèmes écrits sur des

cartons à bière, sur du papier sandwich et ils me rigolaient au nez leurs dents cariés,

leurs sourires imbéciles me trouaient le thorax, je plongeais dans mon océan houleux

et beau, seuls quelques coups de poing me ramenaient au graphique plat des connerie.

 je me fous du monde éperdument, éperdument.

Deux Bouddhas flics me poussèrent du bout de leur tantra loyaliste, j'étais sur la

bonne voie, plus loin, inconscients, des gens attendaient leur tour à l'arrêt d'autobus.

 

***

 

Funérarium 

 

La veuve me dit

- O mon pauvre Bruno, on est bien peu de chose.

- A qui le dites vous, lui dis je, en regardant le macchabée

gelé, allongé blanchâtre dans l'éternité.

Faut bien exorciser les départs, inciser le bubon, agiter les mouchoirs

avant de visser le couvercle et pousser le tout dans un coin de la mémoire

édulcorée.

Bon dieu, ceux qui nous précèdent ne sont que des empafés à nous rappeler

que la fusée pour le néant est parée pour nos zigues mais il est toujours plus

facile de pleurer sur la fatale inertie des autres parce que ça veut dire que l'on

est toujours debout à admirer la ligne d'horizon sur cette planète gracieuse et

qu'avec de la bouffe, un lit moelleux et les rondeurs d'une fille dedans, on

voudrait y squatter perpétuellement sans trop se poser de questions sur la

finalité du bouillon de culture. Et puis l'âme... Ce passe partout accommodant,

est elle convaincue de cette balade inédite dans le rien ? Posséder la

conscience de soi n'est pas assez, cette trouillarde conscience en veut des

frissons, alors l'âme c'est la suprême surprise, cerise sur le gâteau rance.

Et peut être que l'âme de mes chats écrasés m'attendent et puis l'âme de

cette cinglée de sardine suicidaire tenace à s'échouer sur cette plage de

matin du monde, trois fois je l'ai remise dans le sens du large et ces boucs

émissaires de taureaux qui canalisent toute la féroce inexistence de ces

bouchers en collant moule burnes scintillant et des traumatisés sexuels

jouissant de la souffrance avec leur pétoire lustrée à deux coups. Tous mes

animaux savent à quoi s'en tenir et n'en demande pas tant, de l'âme et du saint Frusquin.

Et puis l'âme des vieux journaux et leurs dépêches sanguinolentes et leurs

hommages niais immérités. Et l'âme de l'enfance innocente qui n'est qu'un

conte pour flatter le sentiment de survivance des parents devant ce parterre

de mioches, futurs connards aussi sûr que le sont leurs géniteurs. On

s'extasie bien sur n'importe quoi. Que l'on foute tout ça dans un colissimo,

direction les tréfonds de la galaxie la plus lointaine.

Côtoyer un ramassis de crétins vivants est déjà une épreuve, alors imaginer

se les taper dans l'au-delà, cela tenait de la philosophie tordue.

Une goutte fraîche d'eau bénite me sortit de ma torpeur méditative, la salle

de l'ultime repos était comble de spectateurs alléchés attendant contrits de

jouer le premier rôle, le goupillon ne chômait pas à balancer la sainte flotte,

un sérieux essorage s'imposerait bientôt pour le gisant impassible sous cette

giboulée sacrée.

Une abeille dans mon cerveau s'amusait d'un virtuose vol acrobatique. Etourdi,

je me dirigeais vers la flémarde lueur de la sortie d'un pas pressé. Pressé...

je me demande bien pourquoi ?...  

 

***

 

 

Atelier poste du matin.

 

Le vent déploie ses songes de Tulle gras

sur les blessures des songes métalliques.

Légers coups de burin

contre les roches friables de l'esprit

Fissures érosion

rien ne persiste vraiment

des normes giratoires des simagrées sociales.

Ma vie coincée entre les mors de l'étau

je fraise l'angle des émotions

je serai mort depuis longtemps

sans cette précision de l'ajustage.

Limailles de l'ébarbage des années

Poussières amas du moi

entassées dans des caisses de conventions.

le peu de soi écrasé par la frime

des non-dits condescendants

Le peu de soit autre que chiffre à sondage

le peu de soi assourdi par la si publicitaire normalité

ce peu de soi quotidien dans les salles d'attente

de l'extraordinaire et de la solidarité

comme un apprentissage du merveilleux

PARLE CAMARADE

Ne te tais plus.  

 

                              

 

 

Ophélie

 

C'est la lingerie du vent

découpée dans le patron de l'infortune

qui réchauffe tes vingt ans

et ce visqueux bitume

s'invente patinoire

le temps d'une rigolade et d'un espoir

 

Le trottoir étincelle sous les frimas

le soleil et tes breloques se gèlent dans ton cabas

deux fois rien dans le paquetage des zonards

c'est l'héritage d'un père nommé Hasard

 

Ophélie, Ophélie il n'y a pas assez d'eau

pour se noyer dans le caniveau

et ce paquebot que tu vois dériver

n'est qu'un rêve de papier

 

Tu griffes le silence

de plaintes acérées

les honnêtes gens n'aiment pas être dérangés

ceux là passent s'effacent

médaillés du mérite et de pieuses indifférences

 

Même l'amour n'est pas joli

entre la peur et la folie

quand aimer c'est se shooter pour se vendre

en dose en quart ou en partie

les hommes tu sais ne savent rien d'autre que prendre

 

Ophélie, Ophélie il n'y a pas assez d'eau

pour se noyer dans le caniveau

et ce paquebot que tu vois dériver

n'est qu'un rêve de papier

 

Tu danses dans les bras de l'hiver

sur les cubilots de l'enfer

la fosse commune à la fin du bal

et dans cette boite de nuit pas banale

les squelettes copains sont parés pour l'éternelle valse

 

Ophélie, Ophélie il n'y a pas assez d'eau

pour se noyer dans le caniveau

et les paquebots n'ont plus de place

pour les épitaphes des vies volontairement assassinées.

 

 

 

Gerda

 

 

Gerda ouvre son trois quarts

sous les étoiles peintes en aluminium

c'est le clou du Claque Bar

avec comme musiciens

les gueulantes frustrées des hommes.

 

Gerda éventre des comptines de Janis Joplin

entre deux Martini Gin

sans vice elle se hisse

sur le podium

championne incontestée

du pauvre stadium.

 

Sous les étoiles peintes en aluminium

Gerda savante artiste

balance son corps exhibitionniste

maboule je flanche

pour la blanche

chair de poule

que mon oeil goulu

deux mille ASA

impressionne.

 

 

***

Encre de Chine

***

Régalade galante

***

" Je te présente une peinture de Popofe Dumont, peintre habitant Bruxelles, nous avons un temps croisés, elle ses pinceaux, et moi mes mots. J'écrivais un poème et elle peignait ce qu'elle en voyait."

 

 @ Le dialogue silencieux

     

Tes doigts joints

ces fêlures de faïence,

la paume de tes mains

ce minuscule bol,

semble retenir des paroles

comme on retient l'eau fraîche

au jeu des rites enfantins.

Ta peau de tendre pêche

en a gravé des sortilèges

dans le carnet de santé du quotidien.

Ta peau que parfois tu abandonnes

pour ne laisser aucune trace

de ton ubiquité et ta chair saigne

des griffures du passé,

rien vraiment ne s'efface.

Le temps est sans gêne

à se confondre à l'intemporalité.

Ce matin dans cet hôpital

où l'espace est enfermé,

par delà la fenêtre, ton regard

tendait le pouce sur cette route nationale

qui déroule ses normalités,

je me suis assis près de ton errance

copilote de ton attelage du silence.

Le psy avec le sourire pressé de celui qui s'en fout

m'a poussé vers la sortie

où plutôt vers l'entrée

du monde malveillant des méchancetés.

Chez nous, il manque la moitié de notre vie,

la maison est peinte de léthargie.

Le chat ne fait plus sa tête de vieux chien,

pour ton retour il fignole des miaulements,

le moineau que tu as soigné

et baptisé " clown du vent "

vient tous les jours aux miettes de pain

et te croyant oiseau migrateur,

te réclame en pépiements chineurs,

il n'est pas tout à fait lui même.

Mais qui l'est ?

***

@ Il y a ceux...                   

 

Il y a ceux 

qui se pétrifient dans des lits qu'on croirait des radeaux

échoués sur des interprétations inachevées

quand le monde tempête l'inexprimé

Il y a ceux engloutis

par des nuits froides

qu'elle gèlent toutes paroles

on ne les entend jamais

et ils s'en foutent de toute façon

Il y a ceux qui voudraient couper le fil des jours

mais ils ont peur de dégringoler

ou peur de s'envoler

Il y a l'autre qui

boit une bière en boite

en matant le cul des filles comprimé dans des jeans rapiécés

et se dit que l'amour ne sait autant se déhancher

Il y a Eliana qui

du haut d'une tour HLM

suspend ses grimaces à l'intérieur d'une vitre

et elle voudrait traverser son reflet

Il y a un très vieux souriant

qui regarde jouer les enfants

en se disant qu'il va être temps

de lâcher le guidon à ces jeunes remplaçants

Il y a Elle ondulante sur une piste de danse

qui s'exerce à combler le vide des sentiments

avec un peu de prestance elle sera au top

dans la mise en scène des apparences

Il y a un fou à Varsovie

qui frotte le flou des morceaux de sa vie

dégoulinés de ses lunettes embuées

il écrit le télégramme de son existence

avec l'encre de la dernière pluie

Il y a elle il y a lui

qui se tiennent serrés dans un coin de la nuit

quand la multitude vous est hostile

le nous est une île

ou il est bon de se reposer

Il y a vous, il y a moi

Il y a ceux qui ne savent de chez eux

que le bord d'eux même

et ne le franchiront jamais

@ Évelyne

Évelyne a des langueurs
Évelyne a des vapeurs
Étendue sur un tapis de Chine,
Nue de sa main étroite et fine
Ondule les poils frissonnants
D'un triangle dont la somme
Des angles est égale à ses chavirements.
Déhanche ses pensées, d'un homme
Esprit dans ses fantasmes
Connaît les replis.
Et le doux tapis de Chine
Des tourments sait le drame
De n'être homme Chinois.
Zoomant l'inédit d'Évelyne
Me vint désir praline,
D'enfance, doigt tété,
De tranquille inconscience
Le goût renouveau de l'innocence
Évelyne écartelée
En Be Bop horizontal,
Danse la magnifique errance
D'une chorégraphie abdominale.
Choriste soliste, chant gémissement,
Intervalles mouvementés,
Sur son corail rose charmant
Subreptices et lascives poussées.
Paupières fermées,
Yeux intériorisés,
Religieuse gracieuse
Prie à l'infini spasme
cérébral d'électrochocs survoltés de l'orgasme.
Tout près d'Évelyne
Noyée sur le tapis de Chine,
A quelques pas, je suis là.
Laissant son amour monologue
A ses ébats. Car de l'épilogue,
Je n'y ai pas droit. 

***

@  Le Meilleur Coup de la Terre

Elle arrive de loin, du fin fond du grouillant clinquant de la rue piétonne,

enveloppe flottante de tissu noir avec dessus un bonnet jaune troué,

les gens affairés ou nonchalants s'écartent désorientés par cette apparition

évadée d'une craquelure d'une toile de Jérôme Bosch.

    - T'as une clope et une petite pièce ?

Elle pue

elle n'a pas d'âge

antiquaire d'elle même

elle transbahute le présent défraîchi

dans deux sacs éreintés

par le poids de l'essentiel capharnaüm

de l'inutilité.

Je lui donne la clope et tire de ma

poche un bifton de cinq euros.

   - Sympa mon gars

     tu veux en siffler un ?

   - Je veux bien.

Elle sort d'un des cabas

2 gobelets plastique cradots et un litre entamé

   - Bois mon gars, beau temps aujourd'hui...

Nous buvons le picrate acide sous le soleil au milieu de l'agitation.

Je trinque avec la barmaid des enfers et c'est bon.

   - J'aurais vingt piges de moins, je t'aurais fait ton affaire...

     j'étais belle, ça me connaissait les beaux mecs... O des beaux gars...

Qu'elle rajoute

    - J'en doute pas, madame.

Elle sourit, des souvenirs clairsemés et joyeux doivent se superposer

sur les capricieux écrans de sa mémoire.

   - Faut que j'y aille, j'ai des affaires à régler.

Qu'elle dit d'un coup le regard gelé et perdu dans la nuit

d'un hiver instantané.

Elle se barre, trottinant instable sur les pavés

vers une aléatoire prolongation de l'existence.

Je la rattrape, lui colle une bise sur la joue

et lui dit

    - Sûr madame, Vous êtes le meilleur coup de la terre.

 

@  Entre Dijon et Nancy

 

Les néons blancs crépitent sur son visage,

de ses cheveux collés contre des rides

s'écoulent des sueurs

qui tachent le col de la blouse bleue,

elle frotte, insistante et courbée,

les ecchymoses du carrelage

d'un balai brosse démesuré,

en forçant sur ses mollets violets de veines éclatées.

J'évite hagard son chariot de munitions

à sulfater les bactéries

et gerbe dans l'évier un restant d'ineptie.

Ses yeux fatigués s'accrochent

comme des crocs dans ma nuque

puis indifférente s'en retourne à son chantier,

elle, qui efface dans l'aire de la nuit,

les empreintes des allées et venues.

Il me faut de ce café fort et dégueulasse

pour traquer la piste de l'humanité perdue.

 

@  Physique du Poivrot

 

Bar des Gachères

 

Combien de secondes prendrait la chute

si je décidais de sauter du bord du cendrier vert Heineken

cela dépendrait de l'emplacement du cendrier et de moi-même

par rapport à l'équateur, des turbulences, du climat,

de la position de mon corps et de sa résistance à l'air,

en écartant les bras je planerais quelques nanosecondes

le temps d'admirer le paysage des mégots si bavards

dont un des filtres est mordu d'angoisse et de solitude

un autre enrobé de rouge à lèvres prometteur d'érotisme extrême

un autre complètement baveux, un autre déchiré d'impatience

   ( ces mégots parlent plus que mon voisin de bar )

et puis m'écraser sur un tas de cendre.

Evidemment je ne compte pas mourir dans cette chute

c'est juste un désir d'action métaphysique,

sauter d'un cendrier vert Heineken ne demande aucun courage,

après un certain taux d'alcoolémie c'est tout naturel.

ce qui prouve que le saut lui a toujours un sens alors

que la vie n'en a aucun et que l'on passe les trois quarts de son temps

d'existence à s'emmerder et un petit quart à quelques illuminations

et puis que l'on en raconte des conneries

et que l'on ne s'en rend même plus compte.

 

@  Remuer le silence...

Remuer le silence jusqu'à ce qu'il bascule dans un vacarme assourdissant

et me perdre dans la tendresse de ton repos

quand les vagues de bombes s'apprêtent

à calmer définitivement nos rages de dents

quand les prisonniers fabriquent des cordes

pour se pendre sous le dernier rire d'un lever de soleil

quand les enfants sont prêts à être programmés

dans les fichiers d'une invraisemblable justice scientifique

quand des humains parmi d'autres humains sont emmurés

dans le coma éthylique de la solitude absolue

quand les êtres humains sont incapables d'êtres bons

 

Remuer le silence jusqu'à ce qu'il bascule dans un vacarme assourdissant

et me perdre dans la tendresse de ton repos ma Belle.

Duo déséquilibré dansant sous des éclats de lune.

Nous connaissons les hôpitaux psy et les regards désenchantés

quémandant une autre intuition du monde

nous connaissons les cages des flics et l'incompréhension

les bagarres sordides et les gueules de bois burinées sous les coups

de la haine et l'invention de l'amour dans les théories cupides

de bras étouffants

nous connaissons l'offense du mépris

nous connaissons le rejet des animaux abandonnés

et les bouts de nous mêmes écrasés sur la route des fous.

 

Remuer le silence jusqu'à ce qu'il bascule dans un vacarme assourdissant

et me perdre encore dans la tendresse de ton repos

pour que le calme s'agenouille enfin près de nos âmes

qui ne demandent rien à la vie et encore moins à la mort.

Me perdre dans la tendresse  de ton repos

ma main posée sur ton ventre

ma figure enveloppée de ta chevelure rouge

ma chair sensible contre ta chair sensible

mon sourire échos de ton sourire.

Me perdre encore dans la tendresse de ton repos

Et puis repartir

Remuer le silence jusqu'à ce qu'il bascule dans un vacarme assourdissant.

 

@ Une nuit  gueugnonnaise

 

Je pénètre ces portes de courants d'air

un simple instant à rouler des mécaniques

par l'entremise de grooms épistolaires

qui charrient leurs idoles dans mes neurones élastiques

je me rumine primaire dans l'aboiement des cohues

humainement ces décors transpirent le X Hardcore

au milieu de corps je me retrouve timide et nu.

Cette mémoire enfant comme une soupe bienfaisante

qui donne le change au romantisme adolescent

l'on veut mourir à vingt ans déjà par trop de dégoût

de mes quarante je ne me sens pas plus différent

il n'est pas d'âge au dépoussiérage du quotidien.

La vie n'a pas de fin ?...

Voilà de quoi flatter l'ego.

On laisse traîner là pour les amis

des fantaisies

des imaginaires à donner des boutons

aux cons des années d'urticaire

une bouteille de derrière les fagots

des feuilles sur la table

griffonnées d'amour en quelques mots

et de la douleur du monde être responsable.  

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